Колодцы Маннергейма
Рядом с ними останавливается трое парней, один смазливее другого. О чем-то говорят по-каталонски, громко смеются, расстилают на песке видавшие виды полотенца, устраивают сбоку мотоциклетные шлемы и рюкзаки, откуда достают термосы с парагвайским мате. Начинают раздеваться.
– Хрена себе! – говорит над ухом Аглаи Павел.
– Прямо так? – смеется та над его искренним испугом. – Что-то увидел?
– Нет, но боюсь, что увижу. Трудно прислушиваться к твоим советам и никуда не смотреть, когда этим тычут прямо в лицо.
– Тогда спасайся в море…
– Теперь уже точно придется…
На песок летят джинсы и трусы-боксеры.
Аглая провожает взглядом уходящего к воде волшебника. Бледная задница смешно светится на фоне загорелых спины и ног.
– А у тебя ничего такая… фигура, – говорит Аглая ему вслед и спрашивает, принуждая Павла обернуться. – Занимаешься спортом?
Тот демонстративно оборачивается всем телом и произносит:
– А ты – точно цианид. Не зря ты в этом купальнике похожа на осу. Кусаешь и кусаешь.
Аглая не слышит ни капли иронии в его словах – и это ее злит.
– Прямо, ага… – с досадой бормочет она себе под нос. – Ничего вы не петрите в красивой морской жизни, – она в каком-то странном смущении (или это на нее производит впечатление левиафановских размеров причиндал Павла?) пересыпает из ладони в ладонь нагретый южным солнцем песок с вкраплениями крохотных ракушек.
Откинувшись назад на локти, задирает лицо к горячему солнцу. Как же хорошо… Вот только мысли, как набирающая ход электричка, скользят по отполированным рельсам в сторону станции Сплетенье Ног, куда Аглая, честно говоря, даже не собиралась.
В небе ярко-красный воздушный змей пытается вырваться от кайтсерфера, догоняющего его по поверхности волн. Рядом догола раздетые и затейливо растатуированные каталонцы сооружают могучий джойнт. Если бы не предстоящая работа, можно было бы присоседиться к ним. Просто попросить намазать ей спину солнцезащитным кремом этого, похожего на Криштиану Роналду, и посмотреть, чем все закончится.
Точно каникулы на Марсе…
«Криштиану Рональду» прикуривает и делает затяжку. Чувствуя тяжелый сладковатый запах, Аглая закрывает глаза и, кажется, только сейчас понимает, что она в Барселоне.
8. «Гуд Гэрэдж»
Встревоженное намерениями горожан сбежать на выходные из города, пятничное небо с самого утра хмурится, а сразу после обеда выплескивает свою обиду затяжной моросью. Та, повиснув в воздухе, смывает яркие цвета. Все вокруг блекнет, становится серым, словно ушибленные непогодой улицы обмотали грязным промокшим бинтом.
Кубинку уж точно. Глазу не за что зацепиться. Сергей шагает по мокрому тротуару мимо серых заборов, мимо покрытого лишаями коррозии ангара круглосуточного грузового автосервиса, мимо бесцветного киоска с закопченными изнутри стеклами и выгоревшей на солнце вывеской, заманивающей самсой из тандыра и горячими напитками. Проезжающие автомобили – сплошь серые, грязно-белые, черные, в лучшем случае – темно-синие. И вдруг в пелене припустившего дождя (Сергей натягивает на голову капюшон китайской ветровки, купленной пару недель назад в павильоне на Уделке) – вспышка цвета.
Желтые буквы «Good Garage. СТО, шиномонтаж, аргон», проявившиеся на глянцевом от влаги черном баннере, распятом между двумя корявыми тополями. Такого же цвета стрелка, нарисованная снизу.
Стараясь ни о чем не думать, Сергей сворачивает с тротуара, и, как в казаках-разбойниках из детства, идет по желтой стрелке. Березовая рощица, задушенная кучами сваленного в ней мусора. Нахлебавшаяся воды разбитая грунтовка ползет к далекой стройплощадке. Строительные краны над ней стараются поспеть к срокам, обозначенным на расставленных вдоль Ленинского и Московского проспектов билбордах, обещающих в ближайшем будущем на месте промзон новые жилые кварталы.
Сразу за деревьями справа от дороги возникает приземистое строение из белого, с рыжими и черными подпалинами, силикатного кирпича. Здание будто когда-то напялило да так и не сняло корону из стен недостроенного второго этажа. К «короне» прибит баннер-близнец того, что натянут между тополями. Только вместо стрелки надпись «Здесь». В разинутом зеве «Гуд гэрэджа», как тлеющий окурок во рту, застряла корма кашляющего клубами выхлопных газов «форда транзит». Возле микрика – смуглый и бородатый в «пумах», в выцветшей бейсболке с надписью «Russia» и в накинутом на плечи грязном клетчатом покрывале. Он бросает взгляд на идущего мимо Сергея (тот отворачивается, пряча свой шрам как особую примету) и уходит от дождя под крышу.
За «Гэрэджем» грунтовка делает резкий поворот, оббегая распластавшуюся на земле бетонную плиту с двумя канализационными люками в ней. Рядом – красно-кирпичные стены еще одного недостроя. Сергей быстро оглядывается. Никого не заметив, ступает на упруго пружинящую покрышку и через осыпающийся оконный проем ловко забирается внутрь. В свое время строительство тут бросили, не успев завести здание под крышу, поэтому внутри нет никакой защиты от дождя. Под ногами в мокром лабиринте стен хрустят обломки кирпича и осколки стекол, из-под которых секретиками «18+» выглядывают пивные пробки и размотанный презерватив.
Труба на месте.
Сергей забивается в угол, где, ему кажется, дождь сыпет меньше, усаживается на корточки. Достает из кармана ветровки телефон, смотрит время. «Не забудь взять сливки» – Ольгино сообщение в вотсапе, отправленное в 13:15 – момент, когда выехала машина – приходит четверть часа назад. Значит, у него в запасе минут двадцать. Сергей убирает телефон, подносит ко рту замерзшие руки, пытается согреть их дыханием. Ну и где оно, это лето? Два или три дня за почти целый июнь… Он вынимает из другого кармана ветровки черную шапочку заводской вязки, надевает ее на голову. Капюшон – сверху. Сразу становится теплей.
И тут на него накатывает. Все утро он будто идет по линии прибоя, удерживаясь на самой кромке, и до него лишь время от времени долетают брызги мандража. А сейчас он словно по колено заходит в воду, где его с головой накрывает волна страха. Сергей резко поднимается на ноги, чтобы побороть начинающуюся панику. Все будет в порядке. Просто он отвык от таких течений. Вернее, никогда к ним и не привыкал. В «Цветах 24 часа» на Белы Куна, когда он заработал свой шрам – не в счет, там было личное, а не бизнес.
Хрустя битым стеклом, Сергей подходит к оконному проему. В бесцветном небе что-то высматривают ерзающие туда-сюда краны. Правее них, за Кубинкой, торчит восковая заводская труба, верхушка которой обкусана мутью непогоды. В паре километров за трубой – его работа, охраняемая посменно площадка, где собираются строить железнодорожный терминал. Следующая смена в воскресенье.
Мысль о работе немного успокаивает. Сергей отступает внутрь, надевает купленные в «ОБИ» черные перчатки с ПВХ-напылением. Схватившись за трубу, подтягивает ее к оконному проему. Трехметровый хлыст полиэтиленовой трубы диаметром сто шестьдесят миллиметров выглядит внушительно, но весит совсем ничего. Сергей свободно поднимает один его конец на уровень живота и осторожно, чтобы труба не покатилась, укладывает на край проема. Идущая вдоль всей длины трубы тонкая синяя полоса обозначает, что изделие должно применяться для прокладки сетей водоснабжения, но он нашел ей другое применение. А сама труба черная, как тот налик, который вот-вот повезут на стройку мимо этого места.
* * *
Начальный момент – самый слабый во всей этой канители. Как узнать, что едет именно «рено сандеро», который он поджидает? Не то, чтобы на грунтовке оживленное движение, да и расчетное время на подходе, но вероятность, что это приближается другой автомобиль, конечно, присутствует. На всякий случай у Сергея заготовлена фраза «Мужики, извините, сейчас уберу, неудобно тут одному». Он повторяет ее про себя и, подняв край трубы, лежащий на полу недостроенного здания, выталкивает его наружу. Труба падает, перегораживая дорогу, как поваленное дерево.
Шестнадцать сантиметров в диаметре.
Под шум подъезжающей машины Сергей скидывает ветровку, бросает ее на какой-то ящик и остается в ярко-синей кофте с галльским петухом – эмблемой французской футбольной сборной. Аккуратно выглядывает из окна и видит, как из-за «Гуд гэрэдж» выползает нос темно-красного «сандеро».
Вот оно, начинается. Страх закипает в крови, но уже не до него.
Сергей раскатывает по лицу шапку, превращая ее в балаклаву с прорезями для глаз. Чувствуя, как внутри заходится сердце, он весь подбирается, готовясь к тому, что вот-вот произойдет.
«Сандеро» притормаживает и останавливается перед лежащей одним концом в луже трубой. Водительская дверь открывается, из машины появляется немолодой обрюзгший водитель, он же – охранник.
– Бля, что за… – бормочет он.
Осторожно ступает между луж. Еще шаг, еще. Кажется, он больше думает, как спихнуть трубу с дороги, не перемазавшись при этом в грязи. Только бы не включил немощную ветошь и не позвал бы на помощь пассажира. Нет, решил все-таки сам…
Пока он возится, освобождая проезд, Сергей захлебывается адреналином. Кажется, возня водителя никогда не кончится. Но вот он сталкивает трубу на обочину и, критически оглядывая испачканные руки, возвращается к машине.
Ухватившись за нижний край оконного проема, Сергей выскакивает из засады и толкает садящегося в машину охранника в салон. Ударившись головой о стойку, тот плюхается на свое место.
– Эй!..
В салоне не двое, как должно было быть, а трое.
И третий – Юрий Юлианович, громко поющий из колонок – мешает больше всех: «Куски моей жизни в плену перспектив листают в айфоне свой старый архив…»
– Сидеть на месте! – перекрикивает Шевчука Сергей. – Сидеть, я сказал!.. Выруби музыку!..
Водитель-охранник с бледным лицом и худой усатый прораб-хитрован в кепке таращатся то на балаклаву, то на ствол. Купленный на гансброкере втридорога, но зато нелегально и без всяких справок, травмат «лидер» сделан, как копия ТТ. С полуметра для незнающего человека выглядит пугающе. А если не выглядит, можно сократить расстояние. Сергей втыкает ствол пистолета в лоб перепуганного охранника и повторяет:
– Музыку вырубай, сказал!
Охранник пытается отпрянуть от ствола, натыкается на прораба. Дэдэтэшный «Белый дым» обрывается на полуслове. Сергей отводит пистолет чуть назад.
– Деньги! – говорит он прорабу.
Тот смотрит на него, что-то соображая:
– Так у меня на карте…
– Зарплату, сука, которую везешь! – перебивает Сергей и, чувствуя рвущуюся из него злость, вдруг признается. – Это не боевой, травмат, – качает он стволом пистолета. – Прямо в рожу тебе из него выстрелю. Не сдохнешь – глаза выбьет точно. Ослепнешь с гарантией. А не ослепнешь – добавлю.
– Понял, – кивает прораб. – Не стреляй. Сейчас…
Он тянется руками к сумке у себя на коленях, расстегивает молнию, цепляясь за нее, вынимает грубо шуршащий бумажный пакет вроде тех, в которые в понаоткрывавшихся всюду кондитерских кладут выпечку, и через водителя протягивает его Сергею. На пакете буквами ржавого оттенка напечатано «Красный» и что-то во вторую строчку.
– Открой сначала!
В пакете из крафтовой бумаги две не по-банковски пухлых пачки «хабариков», еще одна, нетолстая, разноцветная, с «мелочью» вроде двухтысячных, тысячных и пятисотрублевых купюр и сложенные пополам листы ведомости. Водитель, хоть и напуган, косится на деньги, как кот на воробья.
– Давай сюда!
Сергей принимает пакет свободной от пистолета рукой, кивает:
– Теперь телефоны! Ну!..
Охранник послушно лезет за мобильником в нагрудный карман куртки, но прораб начинает возникать:
– Зачем тебе мобилы?
– Чтобы не вызвали никого раньше времени. Давай сюда! Там, в доме, – кивает он себе за спину, – оставлю, найдете. Пока ищете, я уйду… Быстрее, ну!..
Прораб вынимает из кармана навороченный, судя по всему, смартфон в чехле-книжке и с сомнением протягивает его Сергею, зажавшему пакет с деньгами подмышкой.
– Ты обещал… – успевает сказать он прежде, чем Сергей кидает оба телефона в глубокую лужу возле машины. – Да ты!..
Не слушая возмущенных возгласов, Сергей оборачивается к «сандеро» спиной, на которой у него написана фамилия Франка Рибери и изображена большая семерка – номер, под которым тот играл в сборной. Теперь прораб с охранником и будут давить на это. Черная маска, перчатки, кофта Рибери – вот и все приметы, что застрянут у них в головах.
Заскочив в недостроенное здание, Сергей на ходу влезает в ветровку, сует под ремень травмат, стаскивает с головы шапку, чувствуя, как встают дыбом наэлектризовавшиеся волосы. Подбегает к противоположной стене, выбирается через оконный проем, выходящий на заросший пустырь. Нога скользит на влажной глине, он чуть не падает, но, взмахнув руками, удерживает равновесие. Потом оказывается на тропинке, петляющей между тонких деревьев и наваленных гор мусора. Тот, кто сверху, не прекращает мочиться на это все моросью.
Накинув на голову капюшон, Сергей устраивает под ветровкой пакет с деньгами и шагает, придерживая его левой рукой. Правой – свободной – достает телефон, открывает приложение, находит адрес ближайшего дома на Костюшко, следом выбирает адрес, куда ехать. Жмет кнопку «Заказ такси». Здесь совсем недалеко больница, возле которой постоянно дежурят водители. Когда Сергей в очередной раз проверял путь отступления неделю назад, такси подъехало через четыре минуты после вызова. До дома, откуда он заказывает такси, как раз пять минут ходьбы.
По дороге он несколько раз оглядывается. Никто за ним не идет.
9. Настасья Филипповна
– Откуда ты знаешь их язык? – интересуется Павел, осторожно накалывая оливку на зубочистку.
Аглая пожимает плечами:
– Нравится, как звучит, вот и решила выучить. Такой же сексуальный, как французский, только еще и брутальный. От него даже какой-то привкус во рту… – она снова улыбается своей секретной улыбкой, предвидя реакцию волшебника. – Поговорила с утра по-испански – и будто тебе мачо в рот кончил.
Поперхнувшись, Павел через нос разбрызгивает кофе на скатерть. Откашлявшись, говорит искрящейся Аглае:
– Сильные у тебя сравнения. Даже не знаю, хотел бы я выучить испанский…
– На гей-пляж ты уже ходил…
– Слушай, давай не напоминай… Но, если бы не твои лингвистические способности, нас, наверное, здесь и обслуживать не стали бы.
– Не придумывай, никуда бы не делись, обслужили, – заверяет Павла Аглая. – Что им, деньги не нужны?
– А как бы мы поняли, что заказывать?
– Да никак. Ткнули бы пальцем наугад в меню и подождали, пока принесут. Или посмотрели, что осталось на витрине у барной стойки. Все просто…
Здешнее меню – ламинированный лист формата А4 – от руки написано на каталанском, который со своим испанским Аглая еще худо-бедно, через пень колоду, может разобрать. При этом сам тапас-бар называется по-английски. Полыхающая алая несимметричная вывеска «No Tourists» заметна за квартал.
Они в Эщампле. Всего несколько улиц до осаждаемого японцами драконьего Каса Бальо, а тут, на крохотной Пассеж де Меркадер, тишина и спокойствие. И будто даже свой микроклимат. Слабый ветерок, шелестящий листьями мандариновых деревьев, разгоняет вязкую духоту.
Аглая кидает взгляд на экран телевизора, по которому идет беззвучный футбол, делает из бокала глоток охлажденного белого, только что вместе с плошкой оливок принесенного взмокшим официантом. Еще через пять минут официант возвращается к их столику с двумя тарелками со шпажками с разнообразными пинчос и жареными щупальцами осьминогов.
– Мучас грасиас, – благодарит Аглая.
– Де нада (Не за что), – выплеснув на лицо короткую улыбку, откликается убегавшийся за пятничный вечер официант.
Нарезанные тонкими кружками пульпос щедро присыпаны паприкой. Аглая цепляет парочку на вилку и отправляет в рот. Павел опасливо смотрит, словно ждет, что ее вот-вот вытошнит.
– Я по жизни все как-то больше по мясу, – сообщает он. – Этих ребят морепродуктовых есть брезгую.
– Дело хозяйское, – говорит Аглая. – На чоризо налегай. И вино почему не пьешь?
– Слушай, у нас тут допрос свидетеля намечается. Так что вино позже. Я просто не сообразил, что ты еще и для меня берешь. Не все же забавы, иногда, знаете, случаются и дела…
Аглая не сразу понимает, почему это вдруг Павел переходит на «Вы», а потом узнает в последней фразе цитату из Достоевского, которого ее спутник порывался читать в самолете.
– Звучит, конечно, серьезно – допрос свидетеля. Но я бы все равно посоветовала расслабиться немного… Пока вино не нагрелось…
– Вот и пей сама, – Павел подвигает к ней свой бокал. – Возьму другое, когда закончим… Что-то не могу к их вай-фаю прицепиться, жене написать…
Сидящая через столик от них компания немолодых испанцев неожиданно разражается хриплыми возгласами и хохотом, привлекая к себе их внимание. Павел морщится. Ему в голову явно приходят порно-ассоциации, связанные у Аглаи с испанским языком. Она смеется, а когда отворачивается от шумной компании, ее бывший генеральный уже тут как тут. Стоит себе в дверях бара с мотоциклетным шлемом в руках и улыбается.
– Шерзод Давронбекович, здравствуйте! – поднимается ему навстречу Аглая.
По местным традициям они приобнимаются, чуть касаясь друг друга щеками. Приветствие, рожающее у Аглаи странные ощущения, хотя они с Шером больше не начальник и подчиненная.
– Буэнос ночес, Аглая! Хорошо выглядите.
– Да ладно вам, как я могу выглядеть? Заявилась прямо с пляжа. Просто здесь освещение дружелюбное.
– Не придумывайте, все отлично.
Аглая не спорит, знает, что с ее бывшим гендиром по фамилии Муратов делать это бесполезно.
– Ваш протеже? – интересуется экс-босс у Аглаи.
– Добрый вечер, Шерзод Давронбекович, – привстает навстречу Муратову волшебник и пожимает протянутую руку. – Меня зовут Павел Андреевич, я – начальник отдела выездных проверок, вот удостоверение. Мне сказали, что вы согласились ответить на несколько моих вопросов.
– Сидите-сидите, – машет рукой Муратов. – Зачем так официально? И к чему мне ваша «корочка»? Прямо сейчас мне другое нужно… Конечно, поговорим, на все отвечу… Ун моменто…
Он кладет свой шлем на свободный стул, подзывает официанта и просит принести пиво, уна копа, после чего садится. Его ровный загар гармонирует с восточным обликом, морщины и благородная седина прибавляют пяток лет к возрасту, но поцарапанный мотоциклетный шлем в цветах итальянского флага, зауженные рваные джинсы, футболка с логотипом «Pornhub.com» и отбеленная улыбка успешно отыгрывают эти года обратно. Так что ничья – Муратов выглядит на свои сорок пять.
– Давно здесь? – интересуется он у Аглаи.
– Только сегодня прилетели. В воскресенье обратно… Жарко с непривычки.
– Это у нас лето толком и не началось, то ли еще будет в августе. А у вас там как?
– С утра обещали плюс одиннадцать и дождь.
Муратов смеется, качает головой:
– Я и забыл, какая в Питере может быть погода. Хотя иногда по снегу скучаю, снится, бывает, как ребенку мороженое.
– А вы приезжайте к нам в феврале, – предлагает Аглая.
Официант приносит стакан с пивом и блюдце с соленым арахисом в качестве тапаса. Муратов благодарит, делает большой глоток и смотрит на Павла, который как картежник раскладывает перед собой пустой бланк протокола допроса и документы, связанные со «Спектрумом». Подняв глаза на сидящего перед ним Муратова, он произносит:
– Я готов.
– Тогда начинайте, – кивает Муратов.
– Пойду покурю, – произносит Аглая. – Все равно я тут вам не нужна.
Павел отпускает ее кивком головы. С бокалом вина Аглая выходит на улицу, достает сигарету. Табачный дым, минеральный вкус риас байшас, теплый вечерний воздух. Луна, словно подброшенный в небо снежок, висит над домами и не тает.
Внезапно накатывает усталость.
Ранний подъем, перелет с пересадкой, жарища, море, теперь вот эти полуофициальные посиделки в «No Tourists» в исхоженном ею вдоль и поперек в прошлые поездки Эщампле. Аглая присаживается на корточки, приваливаясь спиной к теплой стене. Вышедший следом перекурить официант кидает на нее обеспокоенный взгляд:
– Сеньора, эста бьен? (У вас все в порядке?)
– Си, эстой бьен, грасиас, – отвечает ему Аглая. – А сидо ун диа муй ларго. (Все хорошо, спасибо. Просто длинный день.)
Официант кивает, отходит в сторону, мельком глядит на припаркованный у тротуара мотоцикл Муратова и утыкается в смартфон. Огонек сигареты назойливым светлячком парит возле его лица, подсвеченного экраном мобильника.
Надо сегодня пройти мимо Саграда Фамилия, думает Аглая. Это совсем недалеко от их апартаментов. На нее Храм Святого Семейства производит большее впечатление ночью, чем в засвеченный солнцем полдень. Да и не факт, что завтра у них время будет. Останется тогда Павел без «маст си» достопримечательности.
Потягивая вино, Аглая думает о том, что в последнее время все приходится бегом-бегом, чтобы успеть. Работа, дом, снова работа… И даже здесь, в Барсе, не забываешь об этом, торопишься.
Прожить бы тут лето и осень. Может быть, зиму. Сбережений хватит. Уволиться с работы, снять недорогое жилье. Загореть, набить где ни попадя диких татуировок. Отрастить волосы, чтобы потом взять и сделать какой-нибудь асимметричный андеркат. Гулять, купаться, пока тепло, читать книги, пить вино и никуда-никуда-никуда-никуда не спешить… Аглая чувствует зашевелившуюся занозу в сердце. Данька. Без работы пожить можно, но куда она без него? А с ним?..
Сидя на корточках, докуривает сигарету и маленькими глотками приканчивает риас байшас. Взять еще чего-нибудь? Чтобы алкоголь помог придавившей ее усталости? Аглая поднимается и через витрину смотрит внутрь бара, как наблюдающий за рыбками в аквариуме кот. Под телевизором, показывающим трансляцию ничего не решающего матча последнего тура Сегунда Девисьон, сидят двое русских, один из которых спрашивает у другого, откуда, в бытность генеральным директором компании «ПетроСтройИндустрия», он узнал о фирме «Спектрум»? Свел ли их кто-то или просто нашли их контакты в интернете? А кто свел, не помнит ли он?..
Шер, как отсюда видит Аглая, отвечает уверенно, не задумываясь, в паузах между ответами прикладывается к наполовину опустевшему стакану с пивом, тянет с блюдца арахис. А чего ему бояться? Простая формальность. Его попросили – он приехал. Ответит на интересующие налоговиков вопросы, попрощается и укатит на мотоцикле обратно в свою жизнь с домом в Матаро, прибрежном городке по дороге в Жирону, семьей и фирмой, занимающейся, рассказывал Орехов, продажей и установкой солнечных батарей.
– …Останешься в Питере – все равно будешь вариться в том же котле, – говорит Муратов Аглае в свой последний день работы в «ПСИ». – Я уже не могу видеть все эти рожи, а на пенсию еще рано…
Некоторое время спустя становится ясно, что Муратов не просто уезжает в Испанию, а бежит от неприятностей. Полиция разыскивает его из-за каких-то сомнительных делишек, напрямую никак не связанных с его директорством.
Из «No Tourists» вываливается та самая компания шумных немолодых испанцев и затевает шутливую перепалку. Кто-то не хочет продолжать вечер, отнекивается, другие тащат его еще выпить и потанцевать в Грасию. Громкие хриплые голоса разлетаются по пустой улице, будто кто-то просыпает их с темного неба.
Аглая идет обратно в бар, подходит к стойке. Бармен с классическим римским профилем, вытатуированным на предплечье распятьем и сережками-крестиками в ушах похож на тамплиера, стерегущего найденный Священный Грааль, но готового по сходной цене уступить часть его содержимого. Аглая просит порцию вермута. Тамплиер невозмутимо берется за бутылку «Yzaguirre», наливает из нее в низкий стакан, кидает туда пару больших кубиков льда, дольку апельсина и предварительно чуть сплющенную пальцами пряную маслину.
Со стаканом красного вермута Аглая подсаживается к волшебнику и Шеру в тот момент, когда одна из команд в телевизоре над ними получает право на пенальти.
– …Нет, – качает головой Муратов, – сам лично эти работы я не принимал. Для этого есть специальные люди. Кто? Наш тогдашний главный инженер, Вазин Антон Борисович. Аглая, он еще работает у вас?.. А подпись, разумеется, моя – как генерального директора… Павел, мы уже заканчиваем? А то барышне с нами скучно, – улыбаясь, смотрит он на своего бывшего главного бухгалтера.
– Да, еще минуту.
Повернув голову к телевизору в другом углу, Аглая видит, как игрок устанавливает мяч, готовясь пробить по воротам соперника. Хмурое, сосредоточенное лицо вратаря так похоже сейчас на лицо Павла, записывающего ответ Муратова. Игрок разбегается и наносит удар. Мяч попадает в правую от вратаря штангу.
* * *
– Да зачем вам моя компания, Аглая? – смеется Шер. – Ваш протеже не просто так весь допрос взгляды кидал на улицу, где вы там… Вряд ли он обрадуется, если я останусь.