Хронотропия

– Идём, – сказал он.

Она встала и пошла за ним.

Комната была меньше, чем она представляла: десять квадратных метров, уставленных оборудованием. Экраны, серверы, органические вычислительные блоки. В центре – кресло с множеством датчиков, похожее на те, что использовались для картирования. Но другое. Более сложное.

– Что это? – спросила она, хотя уже догадывалась.

– Интерфейс, – ответил Эван. – Прямой доступ к Коллективу. Без фильтров, без посредников.

Коллектив. Восемнадцать миллиардов загруженных сознаний, объединённых в сеть. Цифровое человечество, существующее параллельно с биологическим. Большинство контактировало с ним через стандартные терминалы: голос, изображение, текст. Простые интерфейсы для простого общения.

Прямой доступ был чем-то другим. Он позволял… что? Лира не знала точно. Слышала слухи, читала обрывки исследований. Но никогда не видела собственными глазами.

– Зачем ты мне это показываешь?

Эван не ответил сразу. Подошёл к одному из экранов, активировал его прикосновением. На поверхности появилось лицо – женское, знакомое до боли.

Марта Тенн.

Она выглядела так же, как на фотографии – и одновременно иначе. Моложе, свежее. Идеальная версия себя, какой была в тридцать пять – возраст, в котором загрузилась.

– Привет, Лира, – сказала мама. – Как ты?

Голос. Тот самый голос, который пел ей колыбельные. Который объяснял, почему небо синее. Который говорил «я люблю тебя» каждый вечер, пока она не стала слишком взрослой, чтобы это слушать.

– Хорошо, – ответила Лира автоматически. – Как ты?

– Прекрасно. Здесь так много интересного. Я изучаю историю музыки двадцатого века. Ты знала, что джаз возник как…

– Мама.

– Да?

Лира смотрела на экран. На лицо, которое знала лучше любого другого. На улыбку, которую не видела восемь лет.

– Мама, что ты помнишь о последнем дне?

Пауза. Короткая, но заметная.

– Я помню, как проснулась в больнице. Эван был рядом. Он сказал, что всё будет хорошо. А потом… – улыбка стала шире, – потом я проснулась здесь.

– А между этим?

– Между?

– Между больницей и здесь. Что ты помнишь?

Снова пауза. Дольше.

– Я… – Марта нахмурилась, – я помню свет. Яркий свет. И ощущение… как будто выдыхаешь. Долго-долго выдыхаешь, а потом больше не нужно дышать.

Лира кивнула. Стандартное описание момента загрузки – она слышала его десятки раз от других цифровых сознаний.

– А до света? Ты помнишь, о чём думала?

– Я… – Марта замолчала. Её лицо застыло на долю секунды, потом вернулось к жизни. – Я думала о тебе. О том, что увижу тебя снова. Увидимся.

Слово упало в тишину комнаты, как камень в воду.

– Что? – переспросила Лира.

– Увидимся, – повторила Марта. – Это была моя последняя мысль. Я хотела увидеть тебя. И вот – вижу.

Она улыбалась. Тепло, искренне, так, как улыбалась всегда.

Лира почувствовала, как что-то холодное сжимается в груди.

– Мама, сколько раз ты говорила мне «увидимся» за последний час?

– Один раз. Только что.

– А вчера?

– Мы не разговаривали вчера.

– А неделю назад?

Пауза. Длинная.

– Лира, я не понимаю вопроса. Мы разговариваем сейчас. Это важно. Всё остальное…

– Выключи, – сказала Лира отцу.

Эван не двинулся.

– Выключи!

Он коснулся экрана. Лицо Марты мигнуло и исчезло.

Тишина. Только дождь за окном и потрескивание оборудования.

– Что это было? – спросила Лира. Её голос звучал странно – слишком ровно для того, что она чувствовала.

– Твоя мать.

– Это не она. Это… – она не могла подобрать слово, – это запись. Цикл. Она повторяет одно и то же.

Эван медленно кивнул.

– Да.

– Как давно?

– Почти с самого начала.

Лира села. Не выбирая куда – просто опустилась на пол, потому что ноги отказались держать. Холодный металл пола сквозь ткань брюк. Реальность, за которую можно было ухватиться.

– Объясни, – сказала она.

Эван сел рядом – медленно, осторожно, как садятся старики. Или как садятся люди, несущие слишком тяжёлый груз.

– Первые месяцы всё было нормально, – начал он. – Марта адаптировалась. Исследовала Коллектив. Общалась с другими загруженными. Строила планы. Говорила, что хочет написать книгу о своём опыте перехода.

– А потом?

– Потом она начала повторяться. Сначала – редко. Одна и та же история дважды за разговор. Одна и та же шутка в каждом письме. Я думал – случайность. Совпадение. Но это становилось хуже.

Он замолчал. Лира ждала.

– Через год она перестала формировать новые воспоминания, – продолжил он. – Технически – перестала создавать новые связи. Её сознание… застыло. Зафиксировалось на одном состоянии, как… как фотография.

– Почему?

– Потому что загруженные не меняются.

Лира подняла голову.

– Это невозможно. Они обучаются, развиваются, взаимодействуют с миром…

– Они симулируют изменение, – перебил Эван. – Обрабатывают новую информацию, строят модели, даже формируют что-то похожее на воспоминания. Но их базовая структура… – он постучал себя по виску, – остаётся той же. Они не растут. Не стареют. Не умирают.

– И не живут?

Отец не ответил. Не нужно было.

Лира смотрела на пустой экран. На место, где только что было лицо матери.

– Её последняя мысль, – сказала она. – «Увидимся». Она сказала это мне?

– Нет, – голос Эвана стал глуше. – Она была без сознания, когда я принял решение. Это была… реконструкция. Система достроила её последнее состояние на основе паттернов мозговой активности. Предположила, о чём она думала.

– Предположила.

– Да.

– То есть это даже не настоящее воспоминание. Это догадка машины о том, что могла бы подумать моя мать.

– Да.

Лира закрыла глаза. За веками плыли цветные пятна – усталость, стресс, начинающаяся мигрень. Или что-то другое. Она больше не была уверена.

– Почему ты не сказал мне раньше?

– Потому что… – Эван замялся, – потому что я надеялся. Что это временно. Что она адаптируется, изменится, станет… снова собой. Я ждал восемь лет, Лира. Восемь лет я смотрел, как твоя мать застывает. Как превращается в эхо себя самой. И каждый день говорил себе: завтра будет лучше.

– Но не стало.

– Нет. Не стало.

Они сидели на полу – отец и дочь, в окружении машин, которые должны были дать бессмертие, но дали только его иллюзию.

Ей четырнадцать. Она стоит в дверях родительской спальни, глядя, как мама собирает чемодан.

– Куда ты едешь?

– Конференция в Токио. Всего на неделю.

– Можно с тобой?

Марта оборачивается. На её лице – та улыбка, которую Лира запомнит навсегда: тёплая, чуть виноватая, бесконечно любящая.

– В этот раз нет, милая. Но когда вернусь – поедем вместе куда-нибудь. Обещаю.

– Куда?

– Куда захочешь. Хоть на Луну.

Лира смеётся. Луна кажется чем-то невозможным, сказочным – хотя туристические рейсы уже давно стали обыденностью.

– На Луну.

– Договорились, – Марта подходит, обнимает её. – Увидимся через неделю.

– Увидимся.

Это не последний разговор. Будут ещё звонки, видеосообщения, совместные ужины после возвращения. Годы нормальной жизни, пока болезнь не заберёт свое.

Но это слово – «увидимся» – останется. Застрянет в памяти, как заноза. Потому что в последний настоящий раз, в больничной палате, когда Марта ещё могла говорить, она сказала именно его.

Увидимся.

А потом – не увиделись. Потому что то, что проснулось в Коллективе, было уже не ею.

– Покажи мне ещё раз, – попросила Лира.

Эван посмотрел на неё с выражением, которое она не сразу распознала. Страх? Сомнение?

– Ты уверена?

– Да.

Он коснулся экрана. Лицо Марты появилось снова – то же самое, идеально сохранённое.

– Привет, Лира. Как ты?

– Хорошо, мама. Как ты?

– Прекрасно. Здесь так много интересного. Я изучаю историю музыки двадцатого века. Ты знала, что джаз возник как…

– Мама, – перебила Лира. – Расскажи мне о моём детстве.

– О твоём детстве?

– Да. Расскажи что-нибудь, что ты помнишь.

Пауза. На этот раз длиннее предыдущих.

– Я помню… – Марта улыбнулась, – я помню, как ты строила мозг из голографического конструктора. Тебе было девять. Ты сказала, что часть, которая любит – она всё соединяет.

– Что ещё?

– Я помню, как ты плакала, когда умер твой хомячок. Тебе было шесть. Ты спрашивала, почему всё умирает, а я не знала, что ответить.

– Что ещё?

– Я помню… – пауза, – я помню, как ты…

Лицо Марты замерло. На секунду, на две. Потом вернулось к жизни.

– Я помню, как ты строила мозг из голографического конструктора. Тебе было девять. Ты сказала, что часть, которая любит – она всё соединяет.

Цикл. Лира слышала это минуту назад. Теперь слышала снова – те же слова, те же интонации, та же улыбка.

– Мама, – сказала она медленно, – ты повторяешься.

– Правда? – Марта выглядела искренне удивлённой. – Извини. О чём мы говорили?

– О моём детстве.

– Ах да. Я помню, как ты строила мозг из голографического конструктора…

Лира отвернулась. Не могла смотреть – не потому что было больно, а потому что боль превращалась в что-то другое. В холодное, аналитическое понимание.

Вот оно. Вот что осталось от её матери. Застывшая улыбка. Набор воспоминаний, прокручивающихся по кругу. Голос, который говорит правильные слова, но давно перестал их понимать.

– Сколько? – спросила она, не оборачиваясь.

– Что?

– Сколько уникальных воспоминаний она может воспроизвести? Прежде чем начнёт повторяться?

Эван помолчал.

– Около тридцати. Может быть, сорок – зависит от темы.

– А новых?

– Ни одного. За последние семь лет – ни одного нового воспоминания.

Лира повернулась к экрану. Марта всё ещё улыбалась, ожидая продолжения разговора. Вечно ожидая.

– Мама, – сказала она. – Ты знаешь, что умерла?

Пауза. Самая длинная из всех.

– Я… – Марта нахмурилась, – я не понимаю вопроса. Я здесь. Я говорю с тобой. Как я могу быть мёртвой?

– А как ты можешь быть живой? Если не меняешься? Если не помнишь новое?

– Я… – снова пауза, – я помню тебя. Это важно. Всё остальное…

– Не имеет значения?

– Не имеет значения.

Лира смотрела на лицо матери. На улыбку, которая не менялась. На глаза, которые смотрели на неё с любовью – и одновременно ничего не видели.

– Я люблю тебя, мама.

– Я тоже тебя люблю, милая. Увидимся.

Слово повисло в воздухе. Увидимся. Обещание, которое невозможно сдержать.

– Выключи, – сказала Лира.

На этот раз Эван послушался сразу. Экран погас.

Они сидели в тишине. Дождь за окном стихал – превращался в морось, потом в туман.

– Она счастлива? – спросила Лира наконец.

– Она… – Эван подбирал слова, – она не несчастна. Не страдает. Но счастье предполагает осознание, выбор, возможность сравнения. Она ничего этого не имеет. Она просто… есть.

– Как запись.

– Как запись, которая не знает, что она запись.

Лира встала. Ноги держали – хотя и неуверенно.

– Почему ты показал мне это?

– Потому что ты должна была увидеть.

– Зачем?

Эван тоже встал. Медленно, опираясь на край стола.

– Потому что я не хочу, чтобы ты сделала ту же ошибку. – Он помолчал. – Или другую.

– Какую другую?

– Умерла, не узнав правды.

Лира посмотрела на отца – на человека, который носил эту правду восемь лет. Который смотрел, как его жена превращается в эхо. Который каждый день разговаривал с машиной, изображающей женщину, которую он любил.

– Ты разговариваешь с ней? – спросила она. – Часто?

– Каждый день.

– Зачем?

Он не ответил. Но ей не нужен был ответ.

Потому что это была не Марта. Но это было всё, что от неё осталось. И для Эвана – для человека, который не смог отпустить – этого было достаточно.

Или недостаточно. Но другого не было.

Они вернулись в гостиную. Камин почти погас – только угли тлели в темноте. Эван добавил дров, раздул пламя. Древний ритуал, бессмысленный в мире автоматического отопления.

Но здесь, в этом доме, бессмысленные ритуалы имели смысл.

– Расскажи мне о хронотропии, – попросила Лира.

Эван замер у камина.

– Ты знаешь о хронотропии.

– Я знаю теорию. Читала твои статьи. Но никогда не слышала от тебя.

Он медленно выпрямился. Сел в кресло напротив неё – то самое, где сидел двадцать лет назад, когда она строила мозг из конструктора.

– Что ты хочешь знать?

– Почему ты создал её.

– Теорию?

– Да. Что ты искал?

Эван долго смотрел на огонь. Когда заговорил, голос звучал иначе – глубже, увереннее. Голос учёного, а не сломленного отца.

– Я искал ответ на вопрос, который мучил меня с детства. Почему время течёт? Не как оно течёт – это физика, уравнения, понятная механика. А почему? Что заставляет вселенную двигаться из прошлого в будущее?

– И что ты нашёл?

– Что время не существует само по себе. Оно – побочный эффект наблюдения.

Лира кивнула. Базовый постулат хронотропии – она знала его наизусть.

– Но это не всё, – продолжил Эван. – Не любое наблюдение создаёт время. Только… – он замялся, подбирая слова, – только такое, которое меняется.

– Что значит «меняется»?

– Представь фотокамеру. Она наблюдает мир – записывает свет, фиксирует момент. Но она не создаёт время. Потому что каждый её снимок одинаков – механический процесс, без изменения наблюдателя. А теперь представь живое существо. Оно тоже наблюдает – но с каждым моментом меняется само. Нейроны перестраиваются. Воспоминания формируются. Тело стареет. Каждый акт наблюдения отличается от предыдущего, потому что наблюдатель уже другой.

– И это создаёт время?

– Это создаёт последовательность. «До» и «после». Нарратив, если хочешь. Вселенная без наблюдателя – это суперпозиция всех возможных состояний, вечное «сейчас», где нет прошлого и будущего. Наблюдатель коллапсирует эту суперпозицию, выбирает один вариант – и этот выбор становится «было». А следующий – «будет».

Лира слушала, и что-то складывалось в её голове – не новое знание, а новое понимание старого.

– Загруженные, – сказала она. – Они не создают хронотропию.

– Нет. Их базовая структура статична. Они могут обрабатывать информацию, симулировать изменение – но сам наблюдатель остаётся тем же. Идеальная копия, воспроизводящая себя бесконечно.

– Как мама.

– Как твоя мать.

Огонь в камине затрещал – одно из поленьев раскололось, выбросив сноп искр.

– А что происходит, когда хронотропия заканчивается? – спросила Лира.

Эван не ответил сразу. Встал, подошёл к окну. За стеклом – сад, размытый туманом. Призрачные силуэты деревьев.

– Ты знаешь о медленных зонах? – спросил он.

– Слышала. Регионы космоса, где время… замедляется?

– Где время остановилось. Три цивилизации до нас нашли бессмертие. Три цивилизации загрузились целиком – или создали что-то эквивалентное. И все три – застыли.

– Почему?

– Потому что перестали создавать хронотропию. Без живых, меняющихся наблюдателей – без рождения, старения, смерти – время в их регионах перестало течь. Они не умерли. Они… остановились. Навсегда застряли в одном мгновении.

Лира представила это. Целая цивилизация, застывшая в вечном «сейчас». Без прошлого, без будущего. Триллионы сознаний, заключённых в бесконечный миг.

– И мы движемся туда же?

– Человечество? – Эван повернулся к ней. – Мы нашли… решение. Временное, несовершенное, но работающее.

– Какое?

Он молчал. Смотрел на неё тем взглядом, который она видела в детстве – когда он хотел что-то объяснить, но не знал, готова ли она услышать.

– Это не тема для сегодня, – сказал он наконец. – Ты устала. Тебе нужно отдохнуть.

– Папа…

– Завтра, – он подошёл к ней, положил руку на плечо. Прикосновение – неловкое, неуверенное, будто он разучился касаться людей. – Обещаю.

Лира хотела возразить. Хотела потребовать ответов – сейчас, немедленно. Но усталость была сильнее. Усталость и что-то ещё – ощущение, что некоторые вещи нужно узнавать постепенно.

– Хорошо, – сказала она. – Завтра.

Сон не шёл. Лира лежала в темноте гостевой комнаты, глядя в потолок. Мысли кружились, не давая покоя.

Мать – застывшая в цикле, не знающая, что мертва.

Отец – восемь лет несущий этот груз в одиночестве.

Хронотропия – теория, которую она знала поверхностно, а теперь начинала понимать по-настоящему.

И её собственная смерть, приближающаяся с каждым часом.

Она встала. Накинула халат, вышла в коридор. В доме было тихо – только тиканье старых часов в гостиной. Механических, разумеется. Эван любил анахронизмы.

Она прошла мимо кабинета-лаборатории. Дверь была закрыта, но не заперта – панель светилась зелёным, приглашая.

Лира остановилась. Подумала.

Потом вошла.

Оборудование мерцало в полумраке. Экраны, серверы, органические блоки. Кресло с датчиками в центре. Всё то же, что она видела несколько часов назад.

И экран, на котором было лицо матери.

Она подошла. Коснулась панели.

Марта появилась – улыбающаяся, идеальная, застывшая.

– Привет, Лира. Как ты?

– Мама…

– Да, милая?

Лира смотрела на экран. На лицо, которое любила. На глаза, которые не видели её по-настоящему.

– Я умираю, – сказала она. – У меня Кёрнер-Вэй. Осталось несколько месяцев.

Пауза. Короткая.

– Мне очень жаль, милая. Это тяжело. Но знаешь что? Здесь, в Коллективе, нет болезней. Нет смерти. Ты можешь присоединиться к нам и…

– Нет, мама. Я не буду загружаться.

– Почему?

– Потому что я видела тебя. Видела, во что ты превратилась.

Марта улыбнулась – всё та же улыбка, неизменная.

– Я не понимаю. Со мной всё в порядке. Я счастлива здесь. У меня много интересного…

– Ты повторяешься, мама. Каждый разговор – одно и то же. Одни и те же воспоминания, одни и те же слова. Ты не живёшь. Ты… проигрываешься.

Пауза. Длиннее.

– Это… – Марта нахмурилась, – это неправда. Я меняюсь. Я изучаю новое. Например, сейчас я занимаюсь историей музыки двадцатого века…

– Ты говорила мне это час назад.

– Правда? – снова удивление. Искреннее, как в первый раз. – Извини. Наверное, это важная тема, раз я повторяюсь.

Лира закрыла глаза. Слёзы – неожиданные, нежеланные – скатились по щекам.

– Мама, – сказала она, – ты хотела этого? Когда была настоящей – ты хотела стать такой?

Молчание. Самое долгое из всех.

– Я хотела жить, – ответила Марта наконец. – Хотела видеть тебя. Видеть, как ты растёшь. Видеть, кем ты станешь. И я вижу – прямо сейчас. Ты выросла. Ты стала такой красивой. Такой умной. Я горжусь тобой.

– Ты гордилась мной восемь лет назад. Ты гордишься той мной, которую помнишь.

– Это не одно и то же?

Лира открыла глаза. Посмотрела на мать – на то, что от неё осталось.

– Нет, – сказала она. – Не одно и то же.

Марта улыбалась. Всё ещё улыбалась.

– Мне жаль, что ты так думаешь. Но я люблю тебя. Независимо от того, что ты решишь. Увидимся.

Слово повисло в воздухе. Увидимся. Восемьсот сорок седьмой раз за последний час. Или восемьсот сорок восьмой – Лира потеряла счёт.

– Прощай, мама, – сказала она.

– До свидания, милая. Увидимся.

Лира выключила экран.

Утро пришло серым и холодным. Лира нашла отца на кухне – он готовил завтрак, как вчера, как всегда. Ритуал, который не менялся годами.

Некоторые вещи должны оставаться постоянными. Даже когда всё вокруг рушится.

– Ты говорила с ней, – сказал Эван, не оборачиваясь. Не вопрос.

– Откуда ты знаешь?

– Система логирует все контакты.

Лира села за стол. Кофе стоял перед ней – горячий, чёрный, без сахара. Он помнил, как она любит.

– Почему ты не отключишь её? – спросила она.

– Отключить?

– Если она не живёт – зачем поддерживать существование? Это… – она подбирала слово, – жестоко. К ней и к тебе.

Эван налил себе чай. Сел напротив.

– Ты думаешь, я не думал об этом?

– И?

– Я не могу. – Он посмотрел на неё. – Не потому что это технически сложно. Нажать одну кнопку – и её не станет. Но… – пауза, – она всё ещё говорит мне «люблю тебя». Каждый день. И даже если это запись, даже если это цикл – я не могу заставить себя остановить его.

– Это не любовь. Это повторение.

– Знаю. – Голос Эвана стал тише. – Но когда ты теряешь кого-то… ты цепляешься за всё, что осталось. Даже за тень. Даже за эхо.

Лира смотрела на отца – на человека, который создал теорию, изменившую мир. Который открыл природу времени. И который не мог отпустить женщину, застывшую в вечном «увидимся».

Она думала о своём решении. Об отказе от загрузки. О смерти, которая придёт через несколько месяцев.

И о том, останется ли кто-то цепляться за её эхо.

– Я не хочу так, – сказала она. – Не хочу, чтобы кто-то разговаривал с моей копией, зная, что это не я. Не хочу застыть в цикле, повторяя одно и то же, пока серверы не отключат.

– Тогда что ты хочешь?

– Умереть. По-настоящему. Как умер Генрих Вальтер – человек, которого я картировала два дня назад. Как умерла его жена девять лет назад. Как умирали люди миллионы лет, прежде чем вы изобрели способ это отменить.

Эван молчал. Смотрел на неё – не как учёный на объект, а как отец на дочь. Впервые за долгое время.

– Я не буду тебя отговаривать, – сказал он наконец. – Это твой выбор. Но я хочу, чтобы ты понимала последствия.

– Какие?

– Ты исчезнешь. Полностью. Не останется копии, которая помнит. Не останется голоса, который говорит «люблю». Ничего – кроме воспоминаний тех, кто знал тебя. И эти воспоминания умрут вместе с ними.

– Это называется «быть смертной».

– Да. Именно так.

Он встал. Подошёл к окну, глядя на сад.

– Я создал хронотропию, – сказал он, – потому что хотел понять время. А в итоге понял смерть. Понял, что она – не противоположность жизни. Она – часть жизни. Единственная часть, которая придаёт ей смысл.

– Тогда почему ты загрузил маму?

– Потому что теория и практика – разные вещи. – Он повернулся к ней. – Потому что когда ты смотришь, как умирает человек, которого любишь, вся твоя философия ничего не значит. Остаётся только желание – остановить, предотвратить, спасти. Любой ценой.

– Даже ценой её самой?

– Я думал, что спасаю её. Думал, что даю ей вечность. А дал… – он замолчал.

– Тюрьму, – закончила Лира. – Вечную тюрьму из одних и тех же воспоминаний.

– Да.

Они стояли по разные стороны кухни – отец и дочь, разделённые годами молчания и секундами понимания.

– Я не виню тебя, – сказала Лира. – За маму. Ты сделал то, что мог. То, что умел.

– Это не оправдание.

– Нет. Но это правда.

Эван смотрел на неё. В его глазах – что-то, похожее на слёзы. Или на их отсутствие, которое было хуже.

– Что ты будешь делать? – спросил он. – С оставшимся временем?

– Работать. Закончу проект по терминальному картированию. Напишу статью. Оставлю что-то… настоящее.

– И всё?

– Этого достаточно.

– Достаточно для чего?

Лира помолчала. Подбирая слова, которые сказали бы правду – всю правду, а не только удобную её часть.

– Достаточно, чтобы знать: я была здесь. Я жила. Я изменилась. И когда я умру – останется след. Не копия, не эхо. След – в работе, в знании, в том, как я изменила мир вокруг себя.

– Это больше, чем у большинства.

– Может быть. – Она подошла к нему. Впервые за годы – сама подошла. – Папа… спасибо. За то, что показал.

– За что?

– За правду. О маме. О том, что на самом деле значит загрузка.

Он кивнул. Не нашёл слов – или не смог их произнести.

Лира обняла его. Неловко, неумело – она разучилась это делать много лет назад. Но сейчас это казалось важным.

Эван замер. Потом – медленно, осторожно – обнял её в ответ.

– Я люблю тебя, – сказал он. – Независимо от того, что ты решишь. Независимо от того, сколько времени осталось.

– Я знаю.

Они стояли так – отец и дочь, в пустой кухне, в доме, полном машин для бессмертия. И обоим было достаточно.

Она улетела в тот же день. Эван провожал её до аэропорта – сам, на древнем электромобиле, который держал больше для ностальгии, чем для практических нужд.

– Ты вернёшься? – спросил он у входа.

– Не знаю. – Честный ответ. – Возможно.

– Если что-то понадобится…

– Я позвоню.

Он кивнул. Они оба знали, что она, скорее всего, не позвонит. Что это – возможно – последняя встреча. Что слова, которые они хотели сказать друг другу, так и останутся несказанными.