Русские буквы. Стихи
Добавить В библиотекуАвторизуйтесь, чтобы добавить
Добавить отзывДобавить цитату
Русские буквы. Стихи
Культурная революция
Я не зову народ на баррикады,Да всё и так уже произошло:И вместо революции в наградуУ нас в России ясно и светло.Культурно революция проходит,Без пены, матросни и без стрельбы,Но так же уплывут на пароходеНа Запад философские гробы.В семнадцатом кровищи было много —Хватило на столетие вперёд!И может, отмолил слезами БогаАванс у революции народ.Но я хожу по улицам в бушлате,И клёшами мету седой Арбат,И для меня опять все люди братья,Хотя уже никто не виноват.Не потащу я адмирала к стенке,И не затею новую войну,Но знаю я, что тихо и без пеныУвижу скоро новую страну!Мы революции не прекращали,Её в России прекратить нельзя,Немного перегнули мы вначале,Но не кровавая её стезя.Мы не хотим общественного строяВ Россию принесенного извне,У нас свои извечные герои,Которые погибли на войне.Мы против виртуальных резерваций,Куда определил нас белый свет,Мы против непродуманных новаций,Которых и в природе нашей нет.Не для того мы выгнали буржуев,Чтоб снова их на шею посадить,Мы долго гнали эту мысль, меньжуясь,Что перережем жизненную нить.Я никогда не захочу богатых,Да потому, что из России я —Не продаётся, то что было свято,Не продаётся Родина моя!Расстрел
Безумье поэтических рассветов,И слово идиотское: расстрел.В двадцатом веке не было поэта,Который не сидел и не седел.Но почему и в двадцать первом веке,Не утихает предрасстрельный плач?Не потому ль, что в каждом человекеЖивут две сути – жертва и палач?Зачем Есенин бегал с пистолетом,Подвесив жизнь на тоненькую нить?И Маяковский мог себя при этомКак будто ненароком пристрелить!И Гумилёв бездумно напророчилСебе про щель, обвитую плющом,Сбывается и то, чего не хочешь,Доказывай потом, что ни при чём!И сам расстрел. Сирень склонила ветки,Жизнь понесётся новым чередом,И будет выстрел радостный и меткийИ снова мы кого-нибудь убьём!Расстрельная статья, крутая мера,Кого бы расстрелять, скажите мне,Чтоб прекратили убивать за веруВ горячечном бреду или огне?Чтоб прекратили практику расстреловКак вида внутривидовой борьбы,Предстанет, может, в новом свете дело,Когда не хватит пули для судьбы!Чтоб прекратили убивать поэтов,Ну неужели не услышит век?А вдруг с собою унесёт ответыРасстрелянный поспешно человек?…А вот уже меня ведут к расстрелуВ знакомый под черёмухой овраг,И расстреляют за поступок смелыйА может быть и вовсе просто так!Меня готовили для очень важных дел
Я был простой советский пионер.Да, у меня был галстук пионерский!И скаутам английским не в примерЯ не замечен был в каких-то зверствах.Ходил я строем и под барабанИ в горн дудел надсадно со слюнями,Хотел, чтоб пролетарии всех странОбъединились и дружили с нами.Ещё мечтал пойти я на войну,И воевать потом на самолёте,Погибнуть чтоб во вражеском плену,А лучше – на большом красивом доте!Я и сейчас горжусь немало тем,Что был воспитан юным патриотом,И пионерский галстук – как тотемДля всех для нас, признаемся, чего там!Мне было пять, когда я песню пелПро первые задорные отряды,Меня готовили для очень важных дел,И я уверен, так и было надо!Наваждение
Я падаю, падаю, падаю, падаю, падаю…Ещё пару раз упаду и, глядишь, научусь,Соломки себе подстелю, может, где-нибудь в Падуе,А то все бока изломала любимая Русь.И сердце пузырится грыжей футбольного мячика,И с матом ему неохота вступать в резонанс,Стараюсь удары смягчать непременно и всячески,Но с каждым падением встать уменьшается шанс.Не то что взлететь – это даже и не обсуждается,Дай Бог, чтоб не насмерть и было куда отползти,Упавшая чтобы ещё озарила звезда лицоИ перекрестились обоих упавших пути.Упасть и не встать – поговорка совсем не напрасная,За что нам падений и взлётов такая напасть,И оттого-то, наверно, так падаю страстно я,Что больше всего мы на свете боимся упасть.Паденье и взлёт, а за взлётом, глядишь, и падение,И снова как трассеры звезды летят в небеса,И падают снова, и кажется жизнь наваждениемТогда, как до взлёта осталось всего полчаса.Последние стихи
Приходит мой финал и я его узнал.Но не бросает в жар и не бросает в холод,Я перед ним не стар, скорее, даже молод,Пусть невелик талант или ничтожно мал!И пусть в годах других немного пережил,Уйду я молодым, как Лермонтов и Пушкин,Но вы стихам моим не подвернёте ушки,Ведь только из-за них я выбился из сил!Копилку невзначай я разобью о пол,Я долго не писал, копил, наверно, мысли,Зато мои стихи от старости не скисли,И каждый стих живой, пусть грустен или зол!Тяну одним крылом и стрелка на нуле,До прозы не дошел, как до аэродрома,Но кто решит, что мне отказано от дома,И что, как сирота, прожил я на Земле?Последние стихи – они всегда горьки,Подводится черта, подводятся итоги,Еще один поэт протягивает ноги,Ругать его теперь как будто не с руки!А если скажут мне: писать-то прекращай!Но только никогда я не пойду на сделку,Нырял, где глубоко, а вынырну – где мелко?Пусть даже если жизнь предложат невзначай!Девушка с веслом
Девушка не может быть с веслом,Ей коней ловить, тушить пожары,Ежели совсем не повезло —Умереть ещё совсем не старой!На худой конец, в руках ведро,И желательно, чтоб не пустое!И, конечно, мощное бедро,Никогда не знавшее простоя:Потому что штамповать солдатНужно безустанно для России!На плече огромный автомат,А зачем – её и не спросили.На боку ещё противогаз,Хоть не на лице – и слава богу!И в другую сторону приказОтдан, и уже пора в дорогу!Ну а тут весло и тонкий стан,Грудь, купальник и – о боже! – шапка.Что-то пролетариев всех странНе напоминает эта лапка!Где же цепи и булыжник где?Штангенциркуль где и готовальня,Что помогут в умственном труде?Где же молот, серп и наковальня?Основателям идеи всейТем веслом как будто бы по роже!Девушек лепить во всей красеМожет, нужно было осторожней?Лучше в безразмерных прохорях,Ватных брюках и железных касках?Так разбила всю идею в прахФизкультурница из нашей сказки.Забытая страна
Россия идёт! Не закончился русский поход.Великий поход незабвенных блистательных армий.И к окнам прильнул позабывший о славе народ,Военным теперь не откажешь в изысканном шарме.Идут батальоны, бригады безбашенных раш,«Арматы» идут, где действительно вбашне безлюдно,У танков российских такой производственный стаж,Что им и без башен дойти до Ла-Манша нетрудно.И топот такой, что из нор вылетают сурки,И суслики в стойку, и белки срываются с веток,Но вы привыкайте, идут по планете полкиЗабытой страны, о которой учили вы деток.Мы сами забыли, что дети великой страны,Но встали стеной, повинуясь секретному коду,Россия спокойно глядит из-за нашей спины,Спокойствия этого не было долгие годы.Россия за нами!
Вы знаете, немцы, Россия – идея,Как, впрочем, Европа – сейчас не о ней,Сшибаются танки – который сильнее?И кто из танкистов какого мертвей?Россия – как страшная белая буря,И против неё тяжело устоять,И тут уж зависит от собственной дури:Ты «за» или «против» пойдешь воевать.Но кто вам мешает любить этот ветерИ стать его частью, в конце-то концов?Примеров подобных немало на свете,В России есть люди из разных углов.И чьей ты там крови, неважно, наверно,Мы родом из общих каких-то пещер,Но ежели русским ты стал правоверным,Не нужно тебе никаких уже вер.Да: снежная лёгкость чудовищных танков,Тяжелая поступь прошедших веков,Пусть кто-то не верит в Россию – не жалко,Пусть даже твердит про страну дураков.Я думаю, можно прожить без идеи,Наверное, есть такой спящий подвид,Но этого вида никто не жалеет,Когда даже он из-под танка вопит.Признайтесь себе, ведь любовь – с кулаками,Куда ей без ярости и без огня!Скажу по-простому: Россия – за нами,Её никому не забрать у меня!А снегири не прилетели почему-то
А снегири не прилетели почему-то.Я у кормушки их напрасно жду с утра,Быть может, снова началась какая смута,Опять большая и кровавая игра?У нас в России так, признаемся, бывает:Не прилетят к тебе на завтрак снегири,А ты стоишь как одинокий белый аист,Дрожа под всполохами утренней зари.Скажите, братцы-снегири, а что случилось?Уж не свирепый ли мороз нагрянул в лес?И сколько ждать ещё, поведайте на милость,Хотя дождаться вас мне нужно позарез.Я должен знать, что со страною всё в порядке,И не случились в ней ни смута, ни война,Чтоб после снова в бесконечном быть упадке,Не понимая до конца: а чья вина?А чья вина, что родились мы все в России —И ты, и я, и шалопаи-снегири,Я буду ждать их до пришествия мессии,Мне это нужно почему-то, хоть умри!Булыжник
Лежит в могилке пролетарий,
над ним булыжник водружён.
Всё гармонично в этой паре —
покойник вновь вооружён!
Евгений Клюзов
Я двадцатого века разбойник-рабочий, приветик!А по Марксу меня пролетарием можете звать.Изо всех мостовых я булыжники вынул на светеИ за это попал, как и было предписано, в ад.Мне что ад, что тюрьма – те же цепи и та же обуза,Рая мне не видать, как и призрачный ваш коммунизм,Мне не нужно кормить за отсутствием личное пузо,Я не жил наверху, мне не страшен поэтому низ.И меня выгоняют пусть каждую зиму из дома —Пролетариям ведь не положен ни дом, ни барак!На бетонном полу не стелите мне на ночь соломы,На соломе сумеет проспаться и каждый дурак.Мне фабричный гудок будто залп ежедневный «Авроры»,Только дайте булыжник я выверну из мостовой!И, пожалуйста, спойте мне «Вихри враждебные» хором,Даже если ваш хор превращается в дьявольский вой.Я тащу пулемёт по заветренному Петрограду,Я кровавое знамя накинул на жёлтый Китай,В двадцать первом столетии этому будут не рады,Но петух кукарекнул, а дальше хоть не рассветай!Рада
В Перми какой-то нынче год тяжёлый —Заклятому врагу не пожелать.Как тридцать бед слетелись к дому совы,И нету рифмы кроме слова «бл@дь».А тут возьми ещё собака сдохни,Сидевшая на танковом тросу,Теперь не скажешь: есть на свете Бог, нет,Хлебая водку, как с травы росу.Да сдохла с горя – вот ведь в чём унынье!Щенки ушли – четыре из пяти, —Ко всем напастям садануло нынеПод сорок восемь, мать его ети…Последнего кормили из перчатки,Где пальцев, погляди: как раз на всех!Бежать бы из деревни без оглядки,Где не осталось никаких утех.Про беды говорить – и смысла нету,У нас Россия – общая беда,Послал бы на х@й эту всю планету,Но тут бывает счастье иногда.Бутылка водки с другом и без друга,У внучки пять за школьные дела,И то ли разговоры, то ли руганьС женой, что иногда с утра не зла.Россия-сука, ты бы хоть не сдохлаОт горя, потеряв своих щенков,Твою могилку не покрасят охрой,И не положат по зиме цветков.Сидела ты на танковой привязкеИ в дом тебя никто не запустил,Рожала больше, чем бы нужно в сказке,И оттого не рассчитала сил.Нас отскребли от сталинградских стен
Нас отскребли от сталинградских стен,От прохоровских танков отскоблили,Вы что решили получить взамен?Какое вы хотите или-или?Мы выпустим на волю дух войны,Дух мести, дух такой свирепой боли, —Не искупили до конца виныМы перед теми, кто погиб за волю!Вы, может быть, представите сперва,Как будто бы во сне потустороннем:Со дна противотанкового рваК вам лезут мертвецы в одном исподнем!Идите с миром, не будите зла,Мы пережили слишком много горя,На головы двуглавого орлаПришлось намного больше двух историй!Спасибо, рябина!
Заглянула рябина в окошко моё ненароком,Я устало поднял на неё замороченный взгляд:Я раздавлен как птица своим несговорчивым рокомИ совсем не люблю, когда в окна чужие глядят.Но рябина была непосредственна и добродушнаИ тянула мне ягод оранжевых спелую гроздь,И казалась в своём многоцветье настолько радушна,Что собой заменила букет из пылающих роз.Ах, спасибо, рябина, одна ты меня понимаешь,И одна мне способна в глаза без упрёка смотреть,Помню, как любовался твоими цветочками в мае,Только это сравнится с тобою сегодня на треть!Только счастлива ты отчего – никому не расскажешь,Ведь секреты от счастья как будто ключи берегут,Пусть душевную тайну тебе я поведаю даже,Ты останешься где-то совсем на другом берегу!Но спасибо, рябина, хотя бы за это участьеИ за ягоды тоже, и яркий красивый наряд,Если нам из двоих одному только выпало счастье,Несказанно я этому буду, наверное, рад!Как неслышно бредёт революция
Я на всякий случай в руку
Взял осколок кирпича
И ответил: «Я не сука,
Я орлёнок Ильича!»
/перестроечный фольклор/
Как неслышно бредёт революция!Как смеялись мы звонко над нейВ перестройку и оттепель куцую —В помраченье загадочных дней!Заплевали «Аврору», загадили,Ровно как Лукича теремок,Только счастья народного ради лиИли новых каких перемог?Революция движет к столетию,Не услышим, забудем, проспим,Не случится, надеемся, третяя,Чай, не Франция – это всё им!Нам не нужно уже реставрации,И республик не нужно считать,Это только во взбалмошной ФранцииИх по счёту, наверное, пять.Мы и Римы считали и охали:Третий был, да, как водится, сплыл,А в четвёртый с одними винтохамиНе полезешь – закончился пыл!Коммунизм объявили, а толку что,Перестроились в капитализм,У России история долгая,Неужели опять катаклизм?Неужели, опять революция —Вечность целую мы без неё,Век, как мы выносили на блюдце ейПролетарское сердце своё.Уроки перемен
И.А.Платоновой
Уроки звонких переменС тобой мы выучили в школе.И слышатся теперь взаменЗвонки, знакомые до боли.Пусть в рекреации содом,Учителям совсем нет ходу,Мы на уроках отдохнём,Мечтая выйти на свободу!Теперь – Гоморра! Берегись!На голове вся школа ходит,И вспоминаем мы всю жизньКак плыли в этом пароходе.Нас накрывал девятый вал,А то бывало и похуже,Директор объявлял аврал,Тогда – спасите наши души!И мы ходили, как зека,По кругу и держась за руки,С повязками два дуракаСтояли в центре для науки.Перевоспитывали такНе нас – а тех, что были в центре,Ответственность вам не пустякВ педагогическом моменте!Ах вы, уроки перемен!В лучах осели тучи пыли,Нас отскребли от школьных стен,Но стены так и не отмыли.Плохие стихи
Плохие стихи – это просто плохие любовники,Болтают, когда, по-хорошему, нужно молчать.И все лейтенантами лезут до сроку в полковникиИ жизни теряют бессмысленно и сгоряча.Отсюда плохие стихи – как плохие военные:Стратегии нет, да и в тактике – полный провал!Победы у них объясняются только изменами,И каждый как будто бы знамени не целовал.Вдобавок стихи эти – словно негодные медики,Диагноз поставят такой, хоть ложись-помирай!А в церковь пойдешь – там священникплюгавый и седенькийТебе помогает отправиться в ад, или рай.Как будто стихи – это просто такая религия,Где черти и ангелы крутят один хоровод,Играют поэты в футбол между разными лигамиИ там, где положено бить, там идут на обвод!Выходит, игра – это тоже такая поэзия:Ни ритма, ни смысла, ну, словом, одна толкотня!Футбол же иной, по которому плачу и грежу я,Как рифма удачная не посещает меня.Океанский проспект
Океанский проспект. Ты остался красивою сказкой,Как и Владивосток, где за партой я мучился год,В восемнадцать зима, как и осень с весною прекрасна,В общем, как и застой и забитый советский народ.В диетической ел, и волшебнее не было места,И общага чудесна, где душ с туалетом на всех,Мы попали в замес из какого-то вкусного теста,И остался тот год как пирог в первозданной красе.Океанский проспект, как Артек, где бывал я однажды,Их немного – тех мест, о которых ты грезишь опять,Будто в горло сожжённое долгой мучительной жаждойЧудотворные капли – их две или, может быть, пять.В общем, наперечёт, как чудес, что остались на свете,Как висячих садов, колоссально больших маяковИли библиотек, тоже самых больших на планете,Что, конечно, сожгли толпы глупых и злых чудаков.Вот и сказку мою так же тупо и зло погубили,Только я не сержусь, я и сам так, признаться, хотел,Чудеса на Земле разделяют квадратные милиДля того, чтобы мы ощутили себя в пустоте.Последний привал
Деревянный трактир по дороге к мечте
Михаил Зубов
Деревенский сортир по дороге к мечте,На дощатой двери в виде сердца – окно,Там – звезда одиноко парит в высоте,В глубине же парит групповое г@вно.Только я засиделся. Вокруг – никого,За стеной виртуальной пустует очко,Так мечта оставляет тебя одного,Да и мало того – загибает рачком.Здесь никто не стесняется плакать и выть,Здесь последний привал по дороге к мечте,И однажды внизу, в ледяной пустоте,Отпечаток души я решил утопить.Дверь скрипит – ты за стенкою встала во фрунт,И с тобою готов я впечататься в грунт…А потом в Стихи.ру колосками взойдётЗолотое г@вно, то что Мишка наср@т!Деревенский поэт
Тихо спит постылая деревня,Спит коза, а рядом с нею кот,Гастарбайтер на старухе древнейОтработал койку, обормот.Дремлет мент соседский после суток,Никого, конечно, не словив,Сон его поныне очень чуток,Слышит, как скрипит презерватив.В калотоннах конского навозаТонет муза – это всё Пегас,Сбросил он ее, как бабу с воза,За конягой этим глаз да глаз!Тяжко деревенскому поэту,На заду его большой мозоль,Песенка его наверно спета,Но зачем на рану сыпать соль?Он умом, быть может, не Предтеча,И, наверно, не Христос на вид,Но стихами душу зверю лечитИ по-деревенски башковит.Он увидел, как луна садитсяПрямо на нос воющему псу,Будто бы Пегаса ягодицаРазместилась на его носу.Тут, конечно, и не так завоешьВ ожиданьи свежих калатонн,Но в Пегасе шевельнулась совесть,Улетел и опустился сон…Читая: http://www.stihi.ru/2015/02/16/7519
Я несусь ни кругло, ни квадратно
Я не кругло, ребята, несусь!
Евгений Клюзов
Я несусь ни кругло, ни квадратно,И с логистикой проблемы есть,Но зато, признаюсь, аккуратно,И поэтому стихов не счесть.Издавать их никогда не стану,Потому и деньги не нужны,Садану сегодня полстаканаЗа здоровие большой страны.Закаленный я татарским игом,Пережил естественный отбор,И стихи как некую интригуПерекопипастил на забор.Понимаю, нету виноватых,Но безвинных тоже, знаю, нет,В подворотне Старого АрбатаКомиссарам напишу привет.Побоку мою политкорректность,Толерантность тоже ни к чему,Я вхожу в одну и ту же реку,Будто бы в Бутырскую тюрьму.Но страничку я с хозяйской сметкойКак НЗ последний берегу,И стихи кровавою пипеткойГде-то оставляю на снегу.Тут размажут запросто рейсшиной,Если ты рейсфедер потерял,В Новый год сижу я с постной минойИ на мир взираю сквозь бокал.Разговор с поэтом о сущности естества
Кочегаром, однако, я был.
Посмотри мой «Стакан», между прочим.
И умею держать в печке пыл,
Как-то, ты не туда поднастрочил.
Ну, а домик мой хоть неказист,
Но над крышей звезда серебрится.
Пусть живёт где-то рядышком глист,
Всё от Бога. Вот жизнь и плодится.
Так что, Москву покидая опять,
Буду забор молотком я дубасить.
Буду кого-нибудь я вспоминать.
Только не Петю, и точно, не Васю.
Евгений Клюзов
Кем ты только не был, Женя,Кочегаром, санитаром,В основном, в воображеньи,И по большей части даром.Я тебя не осуждаю,Коли звёзды серебрятся,Ты певец родного края,Попадешь при жизни в святцы.Со «Стаканом» в белой руце,Рядом будут Пети, Васи,Все от зависти трясутся,Ну куда же им податься!Валерий Давыдов
Я перешел на ямб и что с того?
Верлибр любил я.
Молодость прошла
Евгений Клюзов
Я перешел на ямб и что с того?Верлибр любил я, старость наступила,Уже и неохота ничего —Поэзия, как женщина постыла!Стихи и страхи взвешиваю я,Но страхи гуще, а стихи всё жиже,Фемида застрелилась из ружья —Никто не хочет издавать мне книжек.Я сам свою судьбу беру за хвост,И, встав с яиц и отряхнув скорлупки,Под Петроградом развожу я мост,Хотя под старость кости стали хрупки.Хочу балет увидеть на «Вестях»,ГКЧП стране своей пророчу,Виной всему – хвороба на костях,А лаборант мочу принять не хочет.И пена изо рта ну что ни день,Цветные сны – прелюдия психушки,А этот ямб такая ж дребедень,Как всё у этой музы-потаскушки.Я плесенью хочу убить микроб,А вместе с ним и третий рим прихлопнуть,Пущай растёт на улицах укроп,Сплошной укроп – до горизонта копны!Кого еще бы сукой обозвать?А как иначе – всё внутри сгорело,И стала бесполезною кровать,Лишь бездыханное лелеет тело.Анапест есть ещё! А если вдруг…Конечно, сложно, а кому же легче?Фемида встала, бросила мне круг,Предупредила, чтоб держал покрепче…Юзом
Когда не получаются стихи,
(а может, это жизнь не получилась?)
Начнёшь искать причину, может, в хи-
Романтии из линий не сложилось?
«Петушиное», Евгений Клюзов.
Какие Хи, какая Же, какое Ку?Сложилась жизнь, волшебная, как сказка.В ней каждую чудесную строкуЧитатель ловит с нежностью и лаской.Какие слезы и какое Эт?Летят стихи своим обычным юзом,А среди них живет простой поэт,Хороший, добрый парень Женя Клюзов.Давай, покурим перед стартом!
http://www.stihi.ru/2014/12/07/3563
Горит твой разум иступлённый,Иступлен меч о мир тупой,Ты вопрошаешь, удивленный:Как поимели нас с тобой?Бездарно, тупо, бестолково —Лишь только пар пошёл из дюз,Эх, знал бы предок твой суровыйПриехавший в Москву француз!Избыточность системы, право,Системный кризис налицо,Мы слева повернем направоИ шлифанём заподлицо!Давай, покурим перед стартом,Месье, или же как там – сэр?И снова примемся с азартом,Разваливать СССР!Поэты – те же космонавты,Они вздымают пыль планет,Пусть утверждают, что не прав ты,И что уже сошёл на нет,Но ты еще запалишь дюзы —И пороху еще не счесть,И всем тогда докажет Клюзов,Что на Руси поэты есть!Слегка ты отрихтуешь лируИ как задвинешь по газам!В глаза иступленному мируПридёт прозрения слеза!Не Д, Артаньян и слава Богу!
Стерилизованный чуть-чуть
Евгений Клюзов
Кастрирован совсем немного,Не потеряв при том …лицо,Уже не верит Женя в Бога,Хотя не стал и подлецом.В Европу ехать он не будет,Да и признаться, денег нет,Французы, впрочем, тоже люди,Хотя придумали минет.Он их потомок. Клюз – где якорь,Или канал, какой ни есть,Но предок женин был не пахарь,Хотя и вряд ли знал про честь.Не Д, Артаньян и слава Богу,Нам Д, Артаньяны ни к чему!Мы и своих дворян убогихСослали всех на Колыму.Но пролетарий – не про Женю,Хотя по жизни пролетелБез экстремальных торможений,Живёт и жил, как захотел.Поэт. Французская забава!Ходи себе и булку жуй,Страна добра и величава,Никто не скажет, что буржуй.В кармане ни рубля, ни франка,Одна лишь дырка, будто клюз,Россию все же Жене жалко,Хотя душою он француз.Угарное
http://www.stihi.ru/2014/06/18/3929
Мне показалось – нашёл уголок,Где нету пробок и улиц убитых,Может, нашёл, только будет ли толк,В этом углу с деревянным корытом?Буду в гальюн на отшибе ходить,Зад подтирать прошлогодней газетой,Есть интернет, как последняя нить,Суть естества же, конечно не в этом.Как на веранде мне течь устранить?Я же отвык от подобной работы,Вдруг заведутся, к тому же, глисты,Руки мне мыть каждый раз неохота.Печку топлю, как Рубцов, с озорством,Только я не был, как он кочегаром,И деревенским я не был жильцом,И не нужна мне та печка и даром!Дом мой опрятен, но всё же далёк,Он от Москвы и от норм санитарных,Я разжигаю в душе уголёк,Только затух он от газов угарных…Лебединое озеро
Но между тем в катренах
«мэтра» грустил и пучился фекал
Евгений
Староверов
Грустил фекал и пучился стихами,И кеду с полукедой рифмовал,Устав в смертельной битве с дураками,Эксперт решил им разбодяжить кал.Кончайте пестовать муру, поэты!И постарайтесь заучить урок,Не нужно рифмы «кеды-полукеды»,И хватит про берёзы белый бок!Вы не поэты, а вегитарьянцы!Не то, что крови, даже мяса нет,И не понять, к чему все эти танцы:С утра по телевизору балет…А в трубку молчал это я…
Молчите вы в трубку… игриво.
Евгений Клюзов
…А в трубку молчал это я —Да был телефон не в порядке!К тому же, я в пробке стоял,Пока ты возился на грядке.А ты уже вообразилЛюбовницу с пышною грудью,И с задом, как тягловый «ЗиЛ»,Что возит большие орудья!Ты не променадом дышал,А самым, что есть, перегаром,Потом сочинил мадригал,Слегка с сексуальным угаром.Гаишник, который заборСломал у соседа по-пьяни,Сидит, как законченный вор,Чинить он забора не станет.Детей от тебя – полсела,Не нужно показывать пальцемНа ту, что тебе не дала,А, мол, прижила с постояльцем.…Ну, вот – зазвонил телефон!Ну, я покажу: «Не молчите!»,Ругаюсь я, как солдафон,И даже могу на иврите!Снайпер
Полтыщи стихов, как полтыщи патронов,Я в бой выхожу снаряжён тяжело,Теперь атакуйте меня батальоном,Раз мало вас в этом бою полегло!Война! Я от этого слова пьянею,Какой же поэт не бывал на войне!Поэзию, как полуголую феюВ крови искупаю, как в красном вине!Я не пулеметчик, а снайпер, скорее,Я выбью у вас офицерский состав,Мне радостно видеть, что враг мой звереет,А после и ноги уносит стремглав.Бракованных гильз у меня не найдёте,Маслята что надо, я вам говорю,А пули мои даже и на излётеВ башке оставляют большую дыру!Я знаю, что доля меня не минует,И если я буду убит на войне,То пусть это будет тяжелая пуля,А лить эти пули положено мне!Насыпьте мне в пакетик пешки
http://www.stihi.ru/2014/10/21/9622
Авторизация