Вы не авторизовались

Войти

Зарегистрироваться

Предыдущая 1 2 3

Русские буквы. Стихи

Добавить В библиотекуАвторизуйтесь, чтобы добавить

Оценить:

Рейтинг: 0

Добавить отзывДобавить цитату

Русские буквы. Стихи

Насыпьте мне в пакетик пешки,И полпакетика ферзей,И я на гвоздь повешу чешки,Пойду в кино или музей!Насыпьте мне слонов в карманы,Ладей насыпьте в капюшон,И я без всякого обмана,Скажу тогда вам: данке шон!В рукав насуйте королей мне,За пазуху – кило коней,Не буду примой я балетной,А лишь гроссмейстером при ней!

Вешки

Моя душа наивно в теле зачем-то держится едва,Как будто я на самом деле слагаю правильно слова.А если так, решили Боги, то пусть немного поживёт,А там, глядишь, умрёт в дороге, а, может, и наоборот…Мои стихи, они как вешки мне не дают уйти ко дну,И я по ним с упорством пешки определяю глубину.Так риска на краю стакана покажет вам, как наливать,Чтобы не стать безумно пьяным и не свалиться под кровать.Вот так и стих: всему он мера, и жизни, и большой любви,Как бант на шее кавалера, передавивший ток крови.Грустить не нужно над стихами, они ведь не торопят смерть,А солнце вместе с облаками устроят сами круговерть.Я не пишу сейчас о смерти, не спекулирую на ней,Но кто-то смазал на конверте количество грядущих дней.

Флейта Пана

Рвутся струны души, если музыка властвует в сердце,Если тонкие пальцы внутри с перебором прошли,Погружаешься в мир, состоящий из сказочных терций,И не хочешь уже прозябать на беззвучной мели.И седой музыкант с обалденно огромным оркестромВ многоствольную флейту губами рулады заплёл,Рвутся струны души и ты видишь – с какого-то местаОтделилась она и уходит в свободный полёт.Рвутся струны души, со слезами ты чувствуешь это,Он тебя покорил – чудо-флейты изящный мотив!И себя ощущаешь уже настоящим поэтом,И готов написать на манжете изысканный стих.

Поднимающий знамя

Лукич воскрес! Воистину воскрес!И вновь в ходу калёное железо!Вчера ты был ещё богат, как Крез,Сегодня я в карман к тебе залезу.Я погоню вас всех на Соловки,На Колыму, а может быть, подальше,Мне надоели ваши все плевкиИ голоса из неприкрытой фальши.Лукич воскрес! Я поднимаю флаг,Который мы когда-то уронили,Пусть говорят, что прискакал дурак,А лошадь у него в кровавом мыле…Я не могу уже смотреть вокруг,Кругом полно иуд и прочих фанни,От пуль врага уже упал мой друг,И я один посредь вселенской дряни!Лукич воскрес! К ногтю капитализм!Вы дождались, ребята, рецидива,«Аврора» выплывает к вам на бисИз Финского холодного залива.Попов – к ногтю! Походят в неглиже,Поездили в роскошных лимузинах,Любого, кто замечен в дележе,К ногтю как буржуазную скотину!Лукич воскрес! А как хотели вы?Минует вас двадцатое столетье?«Аврора» вам сигналит из Невы,И мавзолей как пирожок на третье.Бегите лучше, видеть не могу!От жирных рож внутри уже воротит!И пусть вас расстреляют на бегуРабочие в красногвардейской роте!Лукич воскрес! Умеем мы и так,Раз говорить вы с нами не хотите.У нас любой – потомственный батрак,Не выползший еще из общежитий.А революции всего-то сотню лет —Младенческие сроки катаклизмов,Не для того прошли мы столько бед,Чтоб позабыть идеи коммунизма!

Чёрный тюльпан

Чёрный тюльпан на 101-м расцвёл километре,Ближе к Москве вы не встретите этот цветок!Что ты стоишь тут на этом пронзительном ветре,Девичью честь продавая за водки глоток.Кто же придумал рубеж отвратительней МКАДа,Что ни цветок – обязательно чёрный тюльпан!Только признаюсь, мне белых цветов и не надо,Не потому, что я пьяница и горлопан.Чёрный тюльпан – глубина необычная цвета,Это не розовый вам никакой пеньюар,Я и люблю эту девушку только за это,А не за чёрный, как из гастронома загар.Здесь тишина. Ни машин, ни красивых прохожих,Даже ментов с их мигалками встретишь едва,Много девиц на неё даже очень похожих,Тех что растут под забором, как будто трава.Чёрный тюльпан это сказка, наверно, такая,Редкий цветок, вариант для неумной судьбы,Пусть не смогу я прожить ей во всём потакая,Но не хочу, чтобы были вы с нею грубы.

Автономка

Вилючинск. Подводная лодка у пирса.Ей завтра с утра в автономку идти,Где будут у ней с «булавой» экзерсисыИ много чего на нелёгком пути.Корякский скучает, Авача спокойна,И камбала с кумжей резвятся в Тарье,Не верится даже, что могут быть войныИ рак засвистит на соседней горе.Покой стерегут тут огромные лодки,Быть может, и мы проживём без войны,У наших матросов лужёные глотки,И даже от шила они не пьяны.Умеют, заразы, закусывать салом —На лодках кормили всегда хорошо,И лишь комсоставу здесь пить не пристало,Стучат по стаканам лишь карандашом.И сам капитан удивительно собран,За Богом сегодня он будто старпом,Фуражка его, как раздутая кобра,И всё подготовлено будет с умом.Камчатка… Забытая Богом планета.Россией забыта со всеми людьми.Они ничего вам не скажут про это,Хотя и обидно порой, чёрт возьми!С Петровских времён эта грозная крепостьАмерики тяжесть несёт на плечах,А жизнь здесь порой тяжела и нелепа,Ругали её иногда сгоряча.Но большею частью, конечно, любили,Прощали правителям разным грехи,Собой прикрывая квадратные милиЗа круглую чашку обычной ухи.Камчатка потом приходила ночами,Ласкалась китёнком у борта души,Какими же нужно им быть сволочами,Чтоб память об этом в себе задушить!У русских любовь – это странная штука,Она не зависит от явных причин,Любить же Камчатку и вовсе наука,Которая для настоящих мужчин.

День влюблённых по-русски

У русских не бывает Дня влюблённых,Привыкли прыгать мы через костёр4,И всех сгоревших помнить поимённо,Немного приглушая разговор.Любить по-русски, это запредельно,Тут дарят не сердечки, а сердца,Что вынули горячими из тела,И помнить завещали до конца.Любить и помнить – это вам не шутки,Не праздник под дурашливый мотив,Который посвистят всего минутку,Мелодию до жути извратив.Любовь не любит шумной показухи,Не любит поцелуев напоказ,Любовь, когда едва коснулись руки,А вы стоите, головы задрав…В Европе пусть гуляют гей-парады,И карнавалы всех влюблённых враз,А мы в России просто будем радыОдной лишь паре в нас глядящих глаз!

Тройка

Меня читают только лишь поэты —Я будто перед тройкой5 каждый день.И требуют читать себя за это,А мне, признаться, это делать лень.Приговорят, конечно, ясен перец,Неблагодарный, скажут, человек.И снова тройка. Я, конечно, перед:Зачем обманывал себя и век?Путь в никуда проклятая стихира!Читатели плодятся, как враги,И тройкой изнахраченная лираСпоёт им про расстрел и батоги.А я хотел бы про берёзки в поле,Про голубей, собаку у воды,Я видел сон, когда учился в школе,Сказав себе, собака – это ты!Ну, всыплю я сейчас друзьям-поэтамПро сорок первый, ну-ка, понужай!Пускай меня приговорят за это,Зато в конце я напишу про майИ про Победу. Там – хоть убивайтеЗа разные неровности строки,Поэтому и не нужны мне сайты,Где менее читатели строги.

Георгиевский жук

Ну да, мы колорадские жуки,В оранжевую, черную полоску,Как будто бы с «Варяга» моряки,И русским большинству свои мы в доску!Мы приползаем к вам в кошмарных снахИ незалежность с хрустом поедаем,Как гвозди на бандеровских гробахИ приговор украинскому раю.Нас не берет майдана чёрный дым,И киевская вонь, и вонь из Львова,Фашистов мы с покрышками съедим,Тем более, что вкус для нас не новый.А колорадский жук – ну чем не танк?!А Харьков знает, что такое танки,И если русские уже пошли ва-банк,То немцам отвечать осталось «Данке!»В Карпатах вам не спрятаться от нас,Схрустим, как бульбу, выкопав из схронов.Последний европейский педерастВ ладошки будет хлопать нам со звоном!Гремел когда-то на планете «Битлз»,Хочу у Пола я спросить: Маккартни!Не хочешь ли полоски нанестиТы во всеобщем жуковом азарте?Когда-то переплыли океан,Когда-нибудь пересечём обратно,Пускай дрожит проклятый пиндостан,И сало перепрячет многократно.Мы выгрызем из шахт ракеты все,И уши отгрызем у президента,Во всей чёрно-оранжевой красеОбвяжем мир георгиевской лентой!

Мы в своих естественных пределах

Ядерная кнопка у планеты —Мой любимый полуостров Крым!Что могу ответить я на это —Что уйду под воду вместе с ним?Я готов, и вы готовы тоже —Олигархи, в общем, не при чём,Если суждено нас уничтожить,Всё равно отсюда не уйдём.Всех связал артековскою клятвойБез конца любимый наш совок,Крым пришили к нам такою дратвой,Как петровский яловый сапог!Вы ещё Камчатку отдерите,И Архангельск, или же – Кронштадт,Интересно, где господари те,Что пытались много лет назад?Это даже и необъяснимо:Ну дался нам этот чёртов Крым?!Аргументы пролетают мимо,Кроме одного: не отдадим!Ни к чему Босфор и Дарденеллы,Ни к чему Гавайи и Ла-манш,Но в Крыму воюем мы умело,Потому-то до сих пор он наш.Только как последнюю рубахуБрату можно было Крым отдать,Но её он прОпил бы со страху,Этот брат продаст родную мать!Мы в своих естественных пределах,Крест косой – Андреевский как раз,Как Россия устоять сумелаМожете испробовать на нас.

Разговор времени с поэтом

Я – время, страдалец-поэт, и привет тебе с кисточкой!Не хуже, не лучше, другого такого же времени,Хоть времени нет у меня говорить с эгоистами,Кого подпирает по времени, будто беременных…Не временна жизнь и, поэт, напиши её набело,Не стариться думай под времени гнётом до времени,Опять же, не нужно до срока хвататься за табельный,Ведь скажут: ты, братец, не вынес тяжёлого бремени!Во время войны я поэтов построю, оболтусов,Нарежу участок любому с одной амбразурою,И каждому хватит для этого места на глобусе,Где времени нет, к сожаленью, на женщин с фигурою!Придёт этим женщинам время большого страдания,Которое лечит и душу и, может быть, помыслы,До времени бабские пусть попридержат рыдания,Наступит их время, настигнут их божии промыслы!А время придёт (то есть, я и приду, оглашенное!) —Начну обожжённую землю засеивать семенем,И ляжет как радуга имя твоё неразменноеНа взорванный мост между прошлым и будущим временем!

Пока ещё отображаюсь

Ну что, поэт, еще отображаешься?

Михаил Гуськов

Я пока ещё отображаюсьВ лужах, окнах, льдинках, зеркалах,И в стакане с чаем и без чаю,И в помаде на твоих губах.Я отображаюсь в мониторе,Даже если выключить его,А еще в далёком синем море —Океане детства моего.Я отображаюсь в Чёрной речке,У Рубцова в тотьменском пруду,Я отображаюсь в слове «вечность»,Что мальчишкой выложил на льду.И в стране я той отображаюсь,Где сошёлся клином белый свет,Пусть не каждый год там урожаи,Или вовсе урожаев нет.Я отображаюсь, не тревожься,Даже если будет чёрный день —Зеркала закроют – это ложь всё,Просто я ушёл на время в тень!А когда больничный операторСердце мне массируя рукой,И разряд добавив многократно,До свиданья, скажет, дорогой!За твоею встану я спиноюВ миг, когда компьютер не горит,И тогда ты спросишь, что со мною,Почему такой усталый вид?

Послание Ахматовой из Ташкента

Мы знаем, что ныне лежит на весах…

Анна Ахматова,

1942 год, Ташкент

Услышал когда поэтессы словаПро русскую речь и про слово,Решил грешным делом, что помнит вдоваОдин из стихов Гумилева.Про мужество может сказать она что —Простая дворянская баба,Давно растеряла своих мужиковНа всех Соловецких ухабах.Но мужество, кованое в лагерях,К войне было тоже готово,И зеки с пехотой пошли на паяхСпасать свое русское слово.Мы с зеками будем, с казахами пусть,Что здесь воевали сурово,С Ташкента ведь помним мы все наизустьСтихи про великое слово.И пусть гастарбайтеры чистят бульвар,Но знаю я: доля не минет,Когда над Россией начнется пожар,То мужество их не покинет.А этих нацистов в Московском метроОтвел бы на Волокаламку,Где тридцать казахов, прищурясь хитроРазделались с сотнею танков.Пускай он по-русски сейчас ни бум-бум,Но русского он не стыдится,Про хлопок не знает нацист-тугодум,Идет что на русские ситцы.Служил вместе с азией в армии я,В стройбате мы все – азиаты,Но где-то какая-то, слышу, свиньяУзбека лишила зарплаты,Лишили – меня! Но попали впросак,И все потому что я – с ними!Час мужества пробил на общих часах,И мужество нас не покинет!

Будьте прохожими!

«Будьте прохожими!»

Евангелие от Фомы

Фома, возможно, и не понял что-то,Но «быть прохожим» – мало кто поймёт,Хоть приняли его за идиота,Но не такой он, видно, идиот.Идут татары, турки или немцы,Теперь уже кричат: «Идут хохлы!»Для них мы тоже стали иноземцы,Поэтому они, наверно, злы.А «русские идут!» – звучит не лучше,И сбрендил даже НАТО генерал,Но если бы Иисуса он послушал,То словно дурачок бы не орал.Ведь русский человек – простой прохожий,Ходок, бродяга, нищий и святой,И зря его мечтают уничтожить,Как и Христа – железною пятой!Никто не верит, что на свете можноПрохожим быть, а не бежать стремглав,Коль не успеют вовремя стреножить,С дороги все монетки подобрав.

Ответ Сталину о роли поэтов

Если б вдруг товарищ Сталин

Задал вам вопрос?

Михаил Гуськов

Товарищ Сталин, я готов ответить,Какую для поэта вижу роль!У нас поэты – как больные дети,Я с ними разделяю эту боль.Одни погибнут в лагерных бараках,И на братоубийственной войне,Другие потеряются во мракахДоктрин, что не понятны им вполне.Товарищ Сталин, я готов ответитьЗа весь несовершенный этот мир,Не вижу сверхзадачу я в поэте,Ведь он не комиссар и не вампир.Он не солдат, а тень упавших наземь,Последний крик убитых на войне,Его приговорят за это к казни,А вы в вину поставьте это мне.Я не боюсь тиранов и злодеев,Я тлен и пыль несбывшихся эпох,Я ничего на свете не умеюНесчастных кроме этих вот стихов.Товарищ Сталин! А, давайте, выпьем!Ведь говорят, что вы в душе поэт!Вам хочется кричать болотной выпью,Когда людей уводят на тот свет?Но вы свою поэзию загналиВ обложку манифеста бытия,Поэтам денег дали и медали,Наверно, взял бы, если б дали, я.Но не дадут… Поэт он незаметен,Как древоточец в вековых дубах,Ни анекдотов от него, ни сплетен,А только вязнет серой на зубах.На всех поэтов пенсии не хватит,Они как воздух и они – как свет,Да и с какой, скажите, это стати,Кормить поэта на исходе лет?Но кто тогда расскажет вам про голод,И про больничный тухлый запашок,Что был когда-то полон сил и молод,Что из него вполне бы вышел толк?Пока, товарищ Сталин, до свиданья!И с вами не сумел поговорить,И не открыл вам тайну мирозданья,Не протянул и тоненькую нить…

Русские девочки

Девочки, девочки, русские девочки,Из захолустных родных городков,В Турцию возят вас петь на подпевочках,И ублажать там больных стариков.Русская девочка стоит недорого,А почему, это мне не понять,Может быть нашу Россию от ворогаНе защитил я на круглую пять.Может, в Чечне и Афгане не выслужилДевочкам этим любовь и покой,С каждою девочкой еду я мысленноИ по спине её глажу рукой.Сколько я видел вас в туфельках лаковыхПод Кандагаром в горячечном сне,Как я мечтал, чтобы если вы плакали,То исключительно только по мне.Я нарядил бы вас в платьица белые,Выдал бы замуж за верных друзей,Девочки, девочки, что же вы сделалиС вашею жизнью и, в общем, с моей.Красное солнце встаёт над Широкино,Я доиграю в рулетку с судьбой,Русские девочки, станьте жестокими,И никогда не торгуйте собой.

Деревня как маленький город

Деревня как маленький город,Не хутор, а всё же село,В какую ненастную поруЕё населенье ушло?Наверное, есть объективность,Пореже сейчас города,И вся деревенская живность

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Примечания

«Чудище обло, озорно, огромно, стозевно и

лаяй» – эпиграф к «Путешествию из

Петербурга в Москву» Радищева, взятый в

свою очередь из поэмы Тредиаковского

Первое мая, курица хромая, а петух косой

подавился колбасой – детская считалочка

организация запрещена в РФ

Ночь на Ивана Купала

особая тройка НКВД

Вы ознакомились с фрагментом книги.

Для бесплатного чтения открыта только часть текста.