Ну, не бывает так на свете, господи,
Чтоб за полтину лет усердной радости
Картина творчества разрылась оспою,
Оставив автора в шинке под градусом.
Ломал я голову над этой глупостью,
Итожа выводы бесперспективные…
Как вдруг заоблачный, отставив рупор свой,
Шепнул мне на? ухо: «Плюнь!.. Субъективное…»
ТОЛЬКО ПЕНА ПЕННЫХ ЛЕТ
Синей ночи холодильник,
Метрономный молотильник…
Ни подушкой, ни хлопушкой
Не убить его никак.
Синей ночи холодильник,
Мысли стёршийся напильник,
Да сиреневая стружка
Трёх панических атак.
А над крышами Парижа —
Всё темно и неподвижно, —
Нет ни времени, ни боли
И… прозрачен потолок…
А в российском граде Нижнем
За стеной скребутся мыши,
Прогрызая путь на волю
Между чьих-то хладных ног.
Понедельник по неделям
Расфасован параллельно
Невидимкам, что напротив
Свой разматывают клуб.
Понедельник – это плохо.
Постсоветская эпоха.
В каждой букве, в каждой ноте
Ощущается ютуб.
Где-то в Лондоне и Праге
Развевает ветер флаги,
И старательные силы
Капитальны и крепки…
А в Воронеже и Вятке
Капитальны только взятки
Да надежды на мессию
В виде бабушки Яги.
Синей ночи холодильник,
Потемневший кипятильник,
Плюс двенадцать чашек кофе
И пятнадцать сигарет…
Мысли душу захватили,
Страсти чувства совратили…
И в бутылке, и в полштофе
Только пена пенных лет.
КУЛЬТИВАТОР
Под корень срезанный сорняк
Прижал к земле жучков с цветами,
Застыв бесцветными крестами
Пустой травы и так и сяк.
И вот, где был приют существ,
Теперь земли чернеет пустошь,
Что подготовят под капусту…
Кричи тишайший свой протест,
Жучок бесхитростных духов,
Янтарь плетущихся цветочков!..
Упрямство трактора и… Точка.
Диктат.
Насилие.
Имхо.
МЕЖДУ ВРЕМЕНЕМ И ВЕТРОМ
Ричи Блэкмор живёт за углом,
В старом дворике города Энска,
Вдохновляя мужей декадентства,
Бесталанным тапёрам назло.
Отглумились съездны?е цари,
Шестерёнки сточились – не жалко,
Распустились по ниткам пижамки,
Перелопались в пыль пузыри;
Поменялись акценты сто раз,
Всплыли новые жанры и стили,
С пьедесталов сошли и остыли
Представители лучших из нас…
Жизнь промчалась прерывистым сном,
Искрутилась пластинкой до ши?па…
Почему, несмотря на ошибку,
Он всё так же живёт за углом, —
Там, в подвале, меж лопнувших труб,
В виде грязной пурпурной афиши,
Что на треть уничтожили мыши,
Обломав злопоминчивый зуб.
То ли ветер струною поёт…
То ли это струна завывает…
Может, «Дым над водой», а?.. Срывает
Ветер лоскут бумажный и…
