К счастью, подраться из-за идейных музыкальных разногласий не удалось, а вот из-за спортивных как раз-таки пришлось.
Один богатый мужик из нашего дома решил сколотить для нас футбольные ворота. Так началась эра разбитых стекол и покалеченных бабок, которые принципиально не хотели прекращать свои заседания за столами возле нашего «Эмирейтс стэдиум». Именно одна из таких противниц юношеского спорта и решила угробить его в нашем сообществе.
Однажды я вышел во двор. В кедах, футболке «Челси», которую подарил мне дед, и с мячом под мышкой. Я решительно был настроен доказать, кто Пеле на этом районе. Однако бабка из соседнего подъезда усердно пилила тупой ножовкой брусок штанги. И самое удивительное, что у нее получалось.
– Здравствуйте, а вы зачем штангу пилите? – вежливо спросил я.
– Это ты?
– Я.
– Это ты мне окно разбил позавчера.
– Нет.
– Я знаю, это точно ты. Растет такое хулиганье, как и твой непутевый папашка.
– Че это он непутевый?
– Да вы все, Штольманы, непутевые. Ты, папашка твой, дед.
– Уважаемая, вы чего себе позволяете?
– Я жизнь прожила, я все знаю.
Тут штанга треснула, и ворота покосились.
– Вы – разрушительница мечты.
– Какой мечты? Вы все сопьетесь и снаркоманитесь.
Бабка пошла в сторону вторых ворот, я отошел. С ножовкой она была угрожающе опасной.
– Я видела, как ты куришь. Вот расскажу твоей бабке, она тебя выпорет как сидорову козу.
– Зачем вы портите ворота?
– Окна будут целее.
Тупая ножовка со скрипом взялась за распил вторых ворот.
– Ты еще тут? А ну-ка, сгинь, нечистая сила.
Я отошел и сел на лавку. Диалога не получилось. Странная она какая-то. Неужели в старости я буду тоже таким мерзким?
Вышли еще ребята, но к лютой бабке подходить все боялись. Она допилила, а затем начала качать ворота и окончательно сломала сначала одни, а затем и другие.
Так погибал спорт в России.
Пришлось теперь ходить в соседний двор, но там не хотели пускать нас по одному. Зрела футбольная баталия между дворами. Надо было собрать команду. Пять на пять. Я взялся за дело. На кону стояла честь двора. Проигрывать никак было нельзя. Я взял Лысого, двух братьев-близнецов, один из которых плохо попадал по мячу, и толстого Толяна. На ворота.
2:10.
Именно с таким счетом влетели мы и под свист с улюлюканьем покидали поле боя. Позор. Просто позор. Оказывается, не такой уж я и Пеле. Нам нужен был реванш. Тренировки продолжились на домашнем стадионе, правда, ворота стали виртуальными. Их границы обозначались двумя булыжниками, а высота – рост вратаря с вытянутыми руками. Если не достал, то по правилам это выше ворот. А если мяч попадал в то место, где в теории была штанга, кто больше всех орал, был прав. Успеха от тренировок особо не было, мы продолжали быть командой каличей. Однако по нашу душу прибыл спаситель.
Я обнаружил его в нашем дворе. Какой-то паренек в футболке Савиолы из Барселоны убийственно расстреливал кусты мячом.
– Вот это удар, – сказал ему я.
– О, здоров. Илюха.
– Виталя.
– А вы че, тут в футбол играете?
– Пытаемся.
– Отлично.
Оказалось, что Илюха приехал к бабушке из Москвы, а там он занимается в футбольной школе «Динамо». Помимо пушечного удара, он владел и невероятной техникой, обходя нас, словно мы – тренировочные столбики.
– А че, там прям мастера в соседнем дворе? – спросил Илюха.
– Счет – 2:10.
– Да ну ничего страшного, футбол – это ж просто игра.
– Нет, Илюха, футбол – это война. Тут дело чести. Ты должен нам помочь.
– Да без проблем.
Так юный Савиола возглавил нашу команду мечты. Ротации подвергся толстый Толян, его место в воротах занял кривой из близнецов, и, как оказалось, руками он пользовался лучше, чем ногами.
Наши соперники ухмылялись и готовы были снова устроить нам взбучку, но Илюха врубил «режим бога» и начал просто убивать их своим пушечным ударом, да так, что после пяти залетевших банок в ворота противника их вратарь сбежал с воплями, что на нем уже нет живого места. Новый защитник ворот да и вся команда ситуацию не спасли. Это была наша первая победа со счетом 10:3.
Затем мы побеждали еще и еще. Теперь пришла очередь ухмыляться нам.
Близился конец августа, и мы уже собирались разъехаться по домам. Назревал финальный матч сезона. Мы вышли в том же составе и закономерно выигрывали со счетом 9:0, причем последние голы были просто издевательскими. До победы оставался один мяч. Однако один из противников жестко двумя ногами прыгнул на Илюху. Это была бы однозначно красная карточка, если бы судья существовал в дворовом футболе. Илюха, скорежившись от боли, упал на землю. Один из близнецов с воплем «Ты че, бля, творишь?» с ходу втащил нарушителю. Тот упал на задницу, но за него вступились другие, в том числе и болельщики. Мы были в явном меньшинстве, так что пришлось уходить, обороняясь, уводя за собой раненого товарища.
Илюхе сломали ногу. Дворовый футбол – жесткая игра.
– Виталя, ну что я маме твоей скажу? – мазала йодом мой фингал и шишку на лбу бабушка.
– Скажи, что я упал.
– Так, юноша, врать нехорошо.
– Ну вы хоть победили? – с интересом спросил дед.
