В этом мире, в этом городе…
Доля
Вечерами тоска глухаяв государстве узкоколейном…Ах ты, доля моя сухая —запиваю тебя портвейном.Выйдешь, пьяненький, в чисто поле —тишина стоит, как проруха.Хоть бы дождик случился, что ли!…В мире пусто – как в горле сухо.Ах, как сушит тоска предместийсердце, ищущее вход в город!Для взыскующего Невестыжажда – много страшней, чем голод.Нимб сатурновых полнолуний,сушка, фенька, кольцо, прореха…«Есть ли край?» – говорю Миуне.«Рай, рай, рай…» – отвечает эхо.Детской слёзкою затихая,как в подол, утыкаясь в камни…Даже кровь, как вода, сухаяв необласканной Богом Кане.
Николай Алешков
Август в Лаишеве
Птиц щебетанье в прибрежных кустах,тёплого ветра душистые волныи поцелуй на желанных устахто ли на Каме, а то ли на Волге[3].Что ещё надо? Люблю тебя, жизнь!Лето уходит, свечой догорая.Ангел небесный, ещё покружись,в прятки с листвой на закате играя.Ты от напастей меня бережёшь,нежно потворствуя райским забавам…Вдруг пробежит августейшая дрожьпо перелескам, по волнам и травам.Первые капли грибного дождязабарабанят по листьям капризно.Что я запомню, навек уходяот берегов «задремавшей Отчизны»?Птиц щебетанье в прибрежных кустахто ли на Каме, а то ли на Волгеи поцелуй на желанных устах.Долгий…«К чистому морю (такая история)…»
Да, скифы мы…
Александр Блок* * *К чистому морю (такая история)манит и манит меня Евпатория.За Евпаторией степи ковыльные,древние тропы – забытые, пыльные.Там археологи (времечко летнее),пыль разгребая, разбудят столетия.Здравствуй, прародина, скифская вольница!Ветром развей мне волнистые волосы.Что же припомнится? Все мы язычники.Это потом – голубые наличникив сёлах славянских за Камой и Волгою,утро в лугах – сенокосное, волглое…Память уносит под солнце палящее —конницу вижу, над степью летящую.Крики гортанные, стрелы калёные,потные кони, как море, солёные.Землю охаживать – дело не царское.Непререкаема воля татарская.Эй, полонянка! Зря смотришь с опаскою.Будь мне наградой! Не силой, а ласкоюя понесу тебя к морю жемчужному,к небу высокому, звёздному, южному…«Вдруг всплывут, как Атлантида…»
* * *Вдруг всплывут, как Атлантида,эти терпкие слова:Тарханкут, Керкинитида…[4]Солнцем выжжена трава.«Что-то слышится родное», —говорю я невпопад…Степь, гудящая от знояровным стрёкотом цикад,степь, пропахшая, как ладан,море – жемчуг, бирюза.И заглядывать не надовам в счастливые глаза.Я бродил вдоль побережья,словно древний человек.«Пламень чувств всё реже, реже…»Вы на голову, как снег.Даже море встрече радо —солнце пляшет по волне.Неужели это правда —Вы приехали ко мне?Сквозь столетия недаромздесь оставили следыгреки, скифы и татарыу сверкающей воды.Нам, конечно, хватит прыти —Афродита, позови! —со скалы отвесной прыгнутьв бухту светлую любви.Тарханкут жемчужной цепьюобозначит нашу крепь.Ваши губы пахнут степью,Вашей кожей пахнет степь.«Как тебе живётся, городская лошадь?..»
* * *Как тебе живётся, городская лошадь?Цокаешь подковами – слышно за версту.И детишкам радостно, объезжая площадь,шарики привязывать к сбруе и хвосту.Помнишь ли, каурая, детство тонконогоес пастушком весёлым, с резвым табунком?Не узнала, милая, хлеб с ладони трогая, —с благодатной вольницей был и я знаком.Ты сыта, ухожена. Да и мне, наверное,грех, хоть было всякое, плакать над судьбой.Что ж, давай обнимемся – прочь, тоска безмерная! —о лугах нескошенных погрустим с тобой.«Плохое уходит. Печаль остаётся…»
* * *Плохое уходит. Печаль остаётся.Она, как подруга, в беде познаётся.Она, как подруга, покуда живу я,и плачет со мной, и со мною смеётся.«Памяти Леонида Остапенко…»
Памяти Леонида Остапенко
* * *Солнце печёт ли, засвищет ли вьюга, —в лютый мороз и в любую жарудятел стучит над могилою другав Тарловском светлом сосновом бору.Вспомню былое, сорву подорожник.Друг, твой талант в сыновьях не угас!Как тебе в вечном приюте, художник?Мне здесь пока ещё верен Пегас…Жили, стихи и картины творили,женщин любили и пили вино.Мало о вечном с тобой говорили,но через нас говорило оно.Друг, мне покуда на свете не тесно:ангел хранит, и сияет звезда.Если же встретимся в граде небесном,значит, и я не умру никогда.Ты не забыт, но с небесного кругавидишь ли – снова сады расцвели?..Дятел стучит над могилою друга,Годы считает кукушка вдали.«Люблю смотреть на тихую реку…»
* * *Люблю смотреть на тихую реку,на облака, плывущие над нею.Уже давно нагуливать тоскупо женщине далёкой я не смею.А светлую печаль, река, развей!Иная жизнь – и женщина иная.Возврата нет. Я о любви твоей,как о воде протёкшей вспоминаю…Екатерина Аничкина
Скафандр и бабочка
Можно ли быть заложником собственного тела? Ещё как можно. И я не сказала абсолютно ничего нового. Скафандр и бабочка. Очень точное определение дал Жан-Доминик Боби… Этот человек в один ужасный день оказался полностью парализован. Единственное, что он мог, – это моргать левым глазом. И вот так, моргая, когда сидящий напротив человек произносил нужную букву, он написал книгу. Позже по ней сняли фильм.
У меня всё не так плохо. Я могу говорить, чувствую свои руки и ноги, могу работать на компьютере, нажимая на клавиши одним пальцем… Но перечислить то, чего я НЕ могу, наверное, невозможно. Моё тело – такая же темница для души-бабочки, рвущейся наружу, к свету, воздуху!
Я много раз могла умереть в детстве. Даже день моего рождения мог бы стать днём моей смерти. Но этого не случилось ни тогда, ни позже, когда уже моя мать вырывала меня из цепких лап небытия. Иногда я думаю: зачем? Знаю, это страшный вопрос. Я благодарна маме за то, что она спасла меня. Но этот вопрос всё равно мучает меня, и адресован он скорее самой себе и, возможно, Богу. Может, я осталась жива, потому что так было нужно? Может, я должна что-то сделать в этом мире? Если да, то что? Или всё гораздо проще, и моя жизнь результат стечения обстоятельств и самоотверженности моих родителей?
Моя жизнь похожа на тысячи таких же. В общем-то я ничем не примечательная девушка. Единственный мой «талант» заключается в том, что я иногда складываю слова в мозаику под названием «стихи». И если уж совсем честно – я не вполне понимаю, почему они нравятся окружающим.
Просто девушка, просто инвалид, просто одиночество и боль от того, что желания катастрофически не совпадают с возможностями. И ещё страх… Страх оказаться в конце концов никому не нужной. Родители, какими бы прекрасными они ни были, не вечны. Да и жить хочется здесь и сейчас, а не «когда-нибудь», когда медицина скакнёт вперёд!
Я люблю. И больше всего на свете хочу сделать любимого человека счастливым. Хочу быть с ним рядом, говорить с ним, утешать, когда ему плохо, радоваться вместе с ним, если всё хорошо. Но он далеко, и я не могу даже увидеть его! Казалось бы, чего проще – сесть в автобус или на поезд и поехать… Но… И таких «но» бесчисленное множество, когда ты целиком и полностью зависишь от окружающих!
Порой мне кажется, что я смотрю на всё со стороны, как в кино. Люди живут обычной жизнью, влюбляются, женятся, рожают детей. Люди могут заниматься чем угодно – танцевать, вязать крючком, играть на сцене, просто гулять по парку в обнимку с любимым человеком – и совершенно этого не ценить! А кто-то, как и я, смотрит на жизнь как сквозь мутное, звуконепроницаемое стекло. И самое страшное, что это не закончится на нас! Будут дети, травмированные при родах, будут люди, покалеченные в автокатастрофах, и ещё много-много всего. А значит, будут новые бабочки, не имеющие возможности летать…
«Чёрные звёзды стали вдруг белыми…»
* * *Чёрные звёзды стали вдруг белыми,Белые лилии вдруг стали алыми,Всё, что не сказано нами, несмелыми,Сказано морю прибрежными скалами,Сказано чайкой простору небесному,Лесу дремучему чистым ручьём.Лишь мы с тобою молчим всё по-прежнему,Словно боимся чего-то и ждём.«Я тонула в расплавленной бронзе заката…»
* * *Я тонула в расплавленной бронзе заката,И душа превратилась в гигантского ската,На хвосте моём шип, только троньте – ужалю,В ваши глупые игры уже не играю.Горизонт не догнать, до луны не допрыгнуть,Только молнии знаки на коже мне выжгут.Нет следов на песке – стёрты пенным прибоем,Смолкла песня любви, барабанным став боем.Александр Архипов-Фёдоров
Нагая
В бытность машинистом папа водил поезда, вернулся в тот памятный день из поездки уставшим и всё же бодрился: у нас была ёлка.
На гостье из леса густо игрушек, всё больше бумажные, самодельные, намастерили которые мы, детвора, под оком моей тёти. Она горазда на разные выдумки, слыла непоседой и затейницей, любила нас, детей, хоть своих не имела. Кое-где на ёлке висели конфеты. Настоящие. Пробегая мимо, мы, ребятня, провожали их острыми взглядами, руки так и тянулись к ним, мы ощущали, кажется, их вкус и запах. Но велено было ждать. И никто из нас, даже из тех, что не признавали запретного, не касался их. Конфеты снимала обычно поздним вечером тётя, когда праздник кончался, и раздавала поровну каждому.
На самом верху дерева сверкала макушка, главная из игрушек. Её уберегла – вынесла из давнего своего детства тоже тётя. Под ёлкой зайка. Он матерчатый, и впрямь настоящий, что ни на есть самый лесной. Усевшись в пышную вату и блёстки, будто в сугроб, наметённый в непогодь, сумерничал себе на радость, сидел ни гугу. У него и хвостик, и лапки, и вислые ушки, и пуговки-глазки. Чудный зверёк!
Меня дивили разноцветные шары и шишки, которые, приняв свет от лампы, дарили обратно своим отраженьем голубые искристые звёздочки, трескучие, яркие: луна и ночь во дворе.
Мальчишки рады-радёшеньки: звучала гармонь.
Играл папа. Желание каждого из нас было потрогать тот зевластый инструмент, коснуться хотя бы какой-нибудь клавиши, извлечь звук самому. Но строгий бас гармони и яркий отблеск лучей перламутра на её корпусе словно предостерегали нас. И мы стояли рядом, затаив дыхание, слушали музыку, как завороженные, не в силах даже шевельнуться.
Тётя вела хороводом девчонок. На лицах каждой улыбка и взрослость. Шли они то валким шажком, то, вдруг оживившись, ускоряли ходьбу и, приговаривая, хлопали разом в ладоши или, взяв ровный шаг, заводили скороговоркой песню, держались озорно и надменно, склонив горделиво прибранные головки в одну сторону.
И… война.
Взрослые поредели, зато поприбавилось подростков. Они заменили ушедших на фронт. Не стало у нас ни отца, ни гармони. Мы оробели сначала, но вскорости, осмелев, возмужав, что ли, нередко напевали по вечерам дома то, что наиграл нам на ёлке отец. Изображая гармонь движением рук, «извлекали», мельтеша пальцами, нужные звуки брюзжанием губ и напевом. Расходились иной раз настолько, что вряд ли наш ребячий содом можно было бы сравнить с каким ещё на целом свете.
Мама сказала как-то:
– Надо бы сходить за гармонью-то к дяде моему, к Ене, за Волгу, две у него, выменять на зерно одну из них. Извелись, вижу, по ней, разговор с ним был у нас по Покрову ещё.
Мы присмирели, оцепенев от счастья: будет у нас гармонь. Настоящая! Знали также, что он, Еня, как только началась война, присоветовал маме отдать старшего из нас учеником токарю, на «железку», а среднему – пойти в колхоз, где выдавали натурой, младшему, мне это, значит, учиться. Старшие, мол, закончат школу после победы. Знали мы также, что на печи у нас мешок зерна, полученный братьями осенью (старший помогал и колхозу), последний.
– Мы сходим с младшим обыденкой к нему, – отозвался старший, – после моей ночной смены. За день надо нам успеть туда и обратно, приболел напарник.
Той смены мы дождались и, уложив в санки узелок с хлебом, пустились в дорогу. Не ахти торная, вывела она сначала к Волге, а после – к Свияге. В устье стоял монастырь. Забытый и ветхий, притулился он у самой подошвы горы, а дальше, вверх по реке, была деревенька, где наша гармонь. Чем ближе к ней, тем явственнее ощущали мы колотьё в груди, забирала нас радость. Скоро над нами слева на взгорье показались избёнки. Неказистые, изношенные временем, взобравшиеся невесть как на самую кручу и присевшие на косогор своим подворьем, они глядели без устали на луг и речку небольшими оконцами, должно быть, долгие годы: брёвна обзавелись глубокими щелями и, потемнев, осклабились колючими зубками по торцам, в местах бывших возрастных колец древесины.
В домишке, куда мы вошли, сидел мужичок. Не обращая на нас внимания, сетовал на ветхость рыбацкой сети, которую ладил.
– Дядя Ень, мы привезли, – проговорил брат с порога.
Хозяин молчал. Протаскивая вязальную иглу сквозь ячейки сети, утягивал с прихрустом нить в узлы. Выждав, заговорил:
– А я подумал было, что вы не придёте и навроде бы с голодухи забыл и про хлеб. Разговор с матушкой вашей коли был?
– В Покров день, – ответил брат.
– То-то, что в Покров ещё, – выглянул из-под очков Еня. – По Покрову, молодцы, – добавил с лукавинкой в глазах.
В той тишине, какая установилась в избёнке, я почувствовал шумок в голове, захотелось присесть или хотя бы опереться на что-то, но рядом, кроме топчана, где сидел хозяин, не было ничего. «Не будет у нас гармони», – подумалось.
Дядя Еня спустился с топчана. В очках и валенках выше колен он походил на кота в сапогах, смешным не казался, однако. «Невелик, а пригляден, – мелькнула у меня догадка, – свойский». Склонившись, вынул гармонь, с виду строгую, тёмного цвета, повыше той, на которой играл папа. Присев и устроив инструмент поудобнее, заиграл. В избе ожило. Посветлело словно. Зазвучал бодрый игривый голос:
Вдоль да по речке,Вдоль да по быстройЛи-хо-ой мо-оло-децПлывё-ёт…Пристукивая ногой и глядя отрешённо в передний угол, дядя Еня творил новое дело, умеючи и так же старательно, как только что налаживал сеть, с той разницей, что сейчас и лицо, и голос его, повеселев, подобрели, стали другими, роднее и не такими строгими, чем когда мы вошли.
И я, и брат, похоже, забыли, зачем пришли и где мы. Песнь и гармонь увели нас в другую жизнь, в никуда, где никого, где и нас-то самих будто вовсе нет, – небытие вокруг да и только.
Оконце избёнки приглянулось лучику солнца, по-зимнему робкому, блёклому, запоздалому. Хозяин умолк. Взяв аккорд-другой, перестал играть. Нажав на басовый клапан, выпустил запас воздуха из гармони.
– Другую казать не стану, не продаётся она. Хотите, забирайте эту… Нагую. Голос она имеет что надо, вровень старинным, к тому же с грустинкой. Нагая, братцы, гожа для песенных и плясовых мотивов. Словом, не прогадаете.
Не знаю, о чём думал брат, а я – о той гармони, о прежней, на которой играл отец, с ярким рисунком из перламутра на корпусе, знал, что прежние красивые, звонкие. Такая у дяди Ени тоже была. И вот: «Не продаётся».
Хозяин смекнул, о чём наши задумки.
– Вижу, сумлеваетесь: раз нагая «современка», раздумья берут, смотрю, обоих. Согласен, она и цвета тёмного и без художеств на внешности. Но голоса-то всё одно стальные, точно такие же, как и у тех, у старинных. Замечу ещё, что Нагая – прочна. На ваш век хватит её, играйте себе на здоровье, а подучитесь, купите новую, если разонравится эта. – Забирайте, пока не раздумал. И день нынче зимний, недолгий, а до дому вам неблизко.
Уложили мы Нагую в санки и спустились к Свияге. Спешили знакомой дорогой, забыв сомнения. Сумерки. Снег звонче, чем давеча, как живые, катились салазки, на них наша покупка!
Достигли мы Волги. Дорога вела правым берегом, вверху Жигули над нами. Я позади и не свожу глаз с гармони. Споткнувшись вдруг, навалился на неё рукою, встал.
– Волки! – кивнул брат на торосы льда, что у берега, у самой закрайницы. Суетясь, звери рычали, сильные теснили слабых, покусывая, гнали их от себя прочь. Те упрямились, хотели тоже урвать свою долю, не уступая, грызлись нещадно.
Как разъярились! Невелика, видно, их жертва, мы бы не сгодились вприкуску.
– Бери, братишка, гармонь, и садись в санки, повезу. Шуми-играй покрепче в Нагую.
Устроив меня на возке, брат пошёл, набросив бечеву на плечи.
– Они бегут за нами! – закричал я.
– Пусть, играй пошибчее! Погибать, так с музыкой!
И я старался. Растягивая и сжимая вовсю мехи гармони, нажимал на клавиши враз и в одиночку, слушал, как звенели её голоса, приложив ухо к корпусу. Забывшись, подбирал на слух то, что играли отец и Еня.
Передний волк близко, вот он, въяве, до него рукой подать, он не из сказки, а с глазу на глаз со мною, рядом и морда, и глаза, и уши. Голова лобастая, большая, шерсть на ней клочьями, в глазах тупость и грусть, смотрят они не мигаючи. Раскрывая пасть, зверь то ли вздыхал, то ли раздумывал о чём, издавая невнятное: хрым… хрым… Сдавив челюсти, хмыкнул, выдохнув шумно, как бы жалея кого, задрав морду, завыл: «У-у-у…»
– Он что, запел? – окликнул брат.
– Вр-роде этого, – ответил я.
– Играй веселее, шуми!
Хватая и бас, и лад, я играл, поняв, что в этом спасенье. Зверьё семенило вблизи тесной стаей, вожак молчал и прискуливал, будто и впрямь припевая под музыку или выражая недовольство. Задние вперёд не рвались.
– А у тебя получается, – опять приободрил брат, – до дому подберёшь, пожалуй, что-нибудь.
Мне ничто не запомнилось больше, наигравшись в гармонь и насмотревшись зверья, устал, «ушёл в себя». Очнулся дома, когда забрезжило утро.
Нагая? Вот она, на комоде, рядом! За день разучил все мелодии, какие слышал раньше, подобрал и гортанные вздохи зверя, тон его воя. И если доведётся когда и нынче взять в руки гармонь, кончаю игру волчьими звуками, что вынес в ту пору из детства. Оба, и волк и брат, вспоминаются: сохранили мне жизнь.
Вера Арямнова
«Кофе варю на медленном, хотя предпочла б покрепче…»
* * *Кофе варю на медленном, хотя предпочла б покрепче.Белочка привередлива, птицей скользит по лесам.Бог, как всегда, немилостив, нам, как всегда, не легчев студии этой расфраченной среди ожерельных дам.Да не тряси котомочку – счастье давно потрачено.Крошку нашла на донышке? Ладно, теперь ты Крез.Снится почти что вымерший, плотною тьмой охваченный,Богом вообще оставленный к зиме Кологривский Лес.Полно; узлы завязывай, боль никому не сказывай;Словно в судьбе залатанной точек опоры – рать.Липнет подъезд заразный, мается друг одноразовый.Это про местожительство – надо его менять.День
Пугается день весенний,как голубь, мелькнувший теньюза тюлем, в чужом окошкеувидевший чучело кошки.Рыдает в бреду бездельник.Жизнь му`ку – в муку`, как мельник,но всё же пробита брешь…До отдыха – три зарплаты.А всё же мечты крылаты…На хлеб положи и съешь!После вылета боликак шуганутой молииз тела, живущего еле,запах хлеба и ели!..Заплачешь и скажешь: спасибо,поскольку ты выжила, либопогибла, об этом не зная,на светлом околышке рая,где всё, как и прежде в жизни,у лишней в своей отчизне.Сантимент
Потеряла я не брошку.Белый свет свернул в рогожкуи унёс под мышкой друг.То-то как темно вокруг!Но в округе много дела,У округи нет предела.А блошиный прыг да скокМожно видеть в мелкоскоп.Если хочешь, так гляди.Я гляжу, что впереди:Впереди стоит без кроваКологривский лес суровый,И ничё, – живёт народ.А болячка заживёт.«Что с того, что ты ходишь от стены к стене…»
* * *Что с того, что ты ходишь от стены к стене,глушишь джин и не пишешь своей родне –свет и воля дежурят в твоём окне!Как подлодка, лежишь на песчаном дне.Но когда ты справишься, скажешь: да,поплывёт вода, загудят поезда,и тебе уж точно – вернуться туда,и к чему эти муки, к чему тогда?..Больше нет опоры, но сдохла цепь,и остался только тот труд и цель,для которых, ты, может, и рождена,а иначе – зачем караул у окна?..А иначе зачем снова рухнула жизнь,и зачем этой ночью звёзды сошлись,зашивая прореху вырванных лет?Увезут, если даже не купишь билет…Истончаются запахи сытых крыс,ты щелкунчик-гость, а теперь – держись,а теперь держи – вот твоя звезда.Неуставшая. Верная. Навсегда.Не нашли других – это твой лишь крест.Не реви. Не пей. Небеса – окрест!И в небесном зале, смотри, – аншлаг.Что не так с тобою на сцене? Ну что не так?Отпуск
Никуда не поеду, останусь в трясине уютапосредине холста на гнездящемся в ветках дому,в чашке время моё серебрится снежинкой-минутой,а в окошко я вижу Казань, Кологрив, Кострому…В этом небе, как в поле – увижу ту сторону Света,и дорогу, которая, как и всегда, далека,и течёт она в Лету, быть может, сквозь тёплое лето,и, конечно, пылится, и светится даже – слегка…И, конечно, зовёт. Ведь дорога не звать не умеет.В чашке время кончается. Значит, пора, брат, пора.Значит, надо собраться душой, чтоб казалась смелее.А пока просто выжить, как бог даст, – хотя б до утра.«Хватит, родная, на закате не спят…»
* * *Хватит, родная, на закате не спят.Полно растрачивать день на пустые виденья.В двери звонят. Никого? А открутим назадпару минут?.. Разлюбила, видать, приключенья.Ветер да листья, да грозы, да дождь за окном.Лето кончается; что ты лежишь, не одета?Ветерне Вертер,да листья –дались тебе листья, –потомбудешь лежать, когда кончится жизнь или лето…Ну а сейчас тебя ждут – доставай чемодан,шляпку, мадам, не забудь и не медли нисколько.Поромантичней закутай недевичий стан,и не гляди в зеркала на дорогу, тем паче – в осколки.Им, приключеньям, неважно, какая пора,им без разбору – зима на дворе или лето,если не счастлива – будешь хотя бы согрета,там, где за тучей, конечно, белеет гора…Прощание с Казанью
Крики чаек в гуще города,смелый луч с утра в окнезажигает в тюле сполохи,простынёй пронзает ворохи.Хорошо живётся мне!Если утро, значит – раннее,начинает день сурка.Значит, снова буду раненаострым счастьем у виска.Розы в вазах со стараниемгибко льют свою красу;срезанная жизнь – прощание,никакого обещания,что такое я снесу!«…В ходе долгого перевоза…»
* * *…В ходе долгого перевозамежду Нижним и Кстовостало совсем хреново…Увядала казанская роза.И я стала её жаждой,в лепестке и листке каждом,и я стала темнотой ночи…Но дорога – жизни короче.Сиротство.Мой путь пролегает на север.У долгой разлуки с отцомменяется статус: forever.Теперь я прощусь с мертвецом.На ветке железной дороги,единственный раз за весь годнавстречу – красивый и строгий —он с чёрной балеткой идёт.Немыслимо наше касанье,но душ ощутимая связь…Отец остаётся в Казани,где жизнь его оборвалась.Мой путь пролегает на север,под тусклыми иглами звёзд.Небесный не справится сервер,исчезнет покинутый мост.Никто ничего не заметит,невидим ни холмик, ни крест,но нам, не смирившимся детям,так трудно прожить без чудес.«Осень, здравствуй, мы с тобой подруги…»
* * *Осень, здравствуй, мы с тобой подруги.Мы вернулись снова в Кострому.За какие дивные заслугиэта ссылка сердцу и уму?Что от нас Господь сегодня хочет,что ещё придумал под конец?Дело к ночи, это ясно, Отче.Вышиваю – крестиком! – чепец.А мои дорожные ботинки,чувств моих и мыслей кипятокты в такие превратишь картинки —мною, отбывающей твой срок.Яблоко должно быть крутобоким.Женщина должна быть молодой.А поэт быть должен одиноким.Ну, Господь, совсем. Как мы с тобой.«Прошла Вальпургиева ночь…»
* * *Прошла Вальпургиева ночь,я небо тайно наблюдала,и как тайком вернулась дочь,скользнув с метлы под одеяло…Постой, какая ещё дочь?я ж только сыновей рожала!..Но оба выросли – и прочь……поправлю дочке одеяло.Эротическое
Ещё не утро и почти темно.Прохлада августа в открытое окнольёт гибкое и ледяное тело,под одеяло – языки и ласты,скользнула по лицу и меж грудей,как это частои среди людей…и спящая во сне – помолодела.Белла Ахмадулина
Моя родословная
Вычисляя свою родословную, я не имела в виду сосредоточить внимание читателя на долгих обстоятельствах именно моего возникновения в мире: это было бы слишком самоуверенной и несовременной попыткой. Я хотела, чтобы героем этой истории стал Человек, любой, ещё не рожденный, но как – если бы это было возможно – страстно, нетерпеливо желающий жизни, истомленный её счастливым предчувствием и острым морозом тревоги, что оно может не сбыться. От сколького он зависит в своей беззащитности, этот – ещё не существующий ребёнок: от малой случайности и от великих военных трагедий, наносящих человечеству глубокую рану ущерба. Но всё же он выиграет в этой борьбе, и сильная, горячая, вечно прекрасная Жизнь придёт к нему и одарит его своим справедливым, несравненным благом.
Проверив это удачей моего рождения, ничем не отличающегося от всех других рождений, я обратилась благодарной памятью к реальным людям и событиям, от которых оно так или иначе зависело.
Девичья фамилия моей бабушки по материнской линии – Стопани – была привнесена в Россию итальянским шарманщиком, который положил начало роду, ставшему впоследствии совершенно русским, но всё же прочно, во многих поколениях украшенному яркой чернотой волос и глубокой, выпуклой теменью глаз. Родной брат бабушки, чьё доброе влияние навсегда определило её судьбу, Александр Митрофанович Стопани, стал известным революционером… Разумеется, эти стихи, упоминающие его имя, скажут о нём меньше, чем живые и точные воспоминания близких ему людей, из коих многие ныне здравствуют.